Escritores en NW

En este apartado se recogen los textos publicados en Blogsfera de los escritores registrados en Netwriters.


ESCRITORES Y BLOGS PERSONALES.

En NETWRITERS BLOGSFERA contamos con un extenso índice de autores y sus enlaces (columnas izquierda).
Pretendemos, con el tiempo, disponer de la relación más completa que exista en Internet.
Todo el que quiera ser incluido puede enviar su nombre y URL a redaccion@netwriters.es
Tendrán preferencia cuantos figuren en la red Netwriters.
Para inscribirse, entrar en www.netwriters.eu
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Gracias.

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Escritores y Blogs

DIRECTORIO DE ESCRITORES

Y BLOGS PERSONALES


Este directorio se actualizará próximamente con los autores que estén inscritos en www.netwriters.eu

(Enero 2012)

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NETWRITERS BUSCA ESCRITORES

Invitamos a sumarse a Netwriters a todos los que quieran formar parte de esta gran comunidad de autores.

Publicamos relatos, poesía, novela, ensayo...
en excelentes condiciones.
Interesados, escribir a edicion@netwriters.eu

Para publicar en la red o en libro, bastará con ser miembro (gratuito) de www.netwriters.eu

TALLERES LITERARIOS NW

Talleres literarios a disposición de todos los inscritos en www.netwriters.eu 
taller NW prosa
y
taller NW poesía y microrrelato
Figuran como un usuario más. Basta con pedir amistad en cualquiera de ellos y solicitar la información completa. También puede escribirse a egracia@netwriters.eu 


PUBLICAR EN NETWRITERS

COMO HEMOS VENIDO ANUNCIANDO, 
YA ES POSIBLE PUBLICAR EN NETWRITERS

Todos los interesados en publicar un libro personal o colectivo, siempre que sean miembros de Netwriters, pueden escribir a
indicando su intención y enviando el borrador 
del libro que desean publicar.

Nuestro departamento editor se pondrá en contacto para indicarle si se acepta la publicación y las condiciones en que podrá llevarse a cabo. 


Adelantamos que la vía de publicación y distribución se ha preparado por acuerdo con Editorial Atlantis www.edicionesatlantis.com , realmente interesante para los miembros de Netwriters. No se trata de autoedición por lo que las condiciones serán inmejorables.
Los libros podrán pasar por nuestro servicio de corrección y asesoría, si el autor precisa de este servicio.


A esta fecha, ya se ha publicado "Maratón de escritores" como es bien conocido (se hizo por acuerdo con otra editorial) y hay una antología de relatos y una novela a punto de salir y con fechas de presentación prevista que anunciaremos.

NETWRITERS EMPIEZA A EDITAR

 

Entre los proyectos culturales de Netwriters está la edición continua ( Digital y en papel ) de nuevos escritores.

El primer proyecto editorial ( al que seguirán muchos otros ) ya está en marcha. En edición coordinada por Enrique Gracia y Emilio Porta se va a editar el libro MARATÓN DE ESCRITORES que reunirá textos de más de 200 escritores que inauguraron Netwriters el día 20 de febrero de 2011. En este libro estarán los textos de los primeros colaboradores de Netwriters, escritores conocidos como Soledad Puértolas, Luis Eduardo Aute, Lorenzo Silva, Antonio Gala...y muchos más de primera línea, así como otros menos conocidos que también forman parte de nuestra red. Una vez editado este primer volumen se hará un segundo de escritores, tengan o no tengan obra publicada. Todo aquel que quiera reservar ejemplares de este libro, editado en papel, con más de 250 páginas, lo puede hacer al precio de diez euros reservando el número de ejemplares que desee mediante un correo a esta dirección:

redaccion@netwriters.es

Todos los autores participantes recibirán un ejemplar gratuito del libro. Si desean más ejemplares pueden hacerlo mediante petición a la misma dirección.

Netwriters es una red mundial de escritores, lectores, y personas relacionadas con el mundo de la cultura y la comunicación que consta de tres apartados: RED SOCIAL, INDEX (Portal de contenidos) y BLOGSFERA.

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MARATÓN DE LECTOESCRITURA EN NETWRITERS

DERROTA por Mila Aumente


Él se marchó huyendo de un sentimiento indebido.  A ella la buscó de por vida en el recuerdo, incluso en esas largas noches en las que la magia del recuerdo acompaña al insomnio.

Fue una huida,  le comentó a  aquel hombre, un pastor caminando al compás de su rebaño entre hierba fresca y aromas de lejanía. Los dos hablaban de ese amor que aprieta la sangre en el corazón  y en un preciso instante se desvanece como van perdiendo sentido los sueños.

Dicen que un día murió con la memoria encadenada a su vida. En las cadenas estaban mi nombre y mi cuerpo desnudo.



NO HABÍA CUMPLIDO por Alfonso Mateo-Sagasta



     
      "No había cumplido aún seis años, qué digo, cinco, cuando degollé mi primer pollo. Madaleno creo que se llamaba, era rojo, tenía la cabeza pelada, una uña negra y le faltaba el espolón de la pata derecha. Recuerdo bien que el cuchillo estaba tan romo que el pellejo de su cuello se movía en la dirección de la hoja sin acabar de rasgarse. El animal forcejeaba con desespero, pero mi tío Evelino, que en paz descanse, tenía manos como cepos y paciencia de mercedario. Cuando al fin logré cortar la carne, un chorro de sangre tibia me salpicó la cara. Esa fue mi primera muerte." 

(Frag. de Ladrones de tinta)



EN UNA SITUACIÓN NADA AIROSA por Carlos Guerrero Gallego



Me pasmaron tus piernas sobre aquel taburete,
mientras te decidías por otro J&B
con mucho hielo. Me pasmaron tus piernas
que apenas censuraban al grito inconformista
de tu falda, rebelde a quedarse más abajo.
En tanto, alrededor, cien miradas rijosas 
que no perdían ripio,
cubrían impacientes los espacios
para ligar contigo.

Con voz de pasmarote, talante
cabreado, te pregunté: ¿nos vamos?
“Espera que termine”, respondiste, a la vez
que tus muslos comenzaban a abrirse un poco más,
fruto del J&B, seguramente.


Yo, con resignación también pedí otra copa
y me puse a ligar con la rubia de al lado.


(del poemario “Historia de un tiempo sido”)



SÉ QUE NO... por Ariadna G. García



SÉ QUE NO me esperabas.
Llegué de contrabando hasta tu vida;
y para asombro mutuo, sigo en ella.


Vamos robando al tiempo, 
como si fuese un árbol,
cada día una fruta; 
y saltamos radiantes, decididas, 
el muro que lo cerca.


Muerdo esas dulces horas a tu lado
casi con devoción, son un manjar
del que nunca me sacio.







PUEBLOS... por Carmen Cristina Wolf





[...]
Si le otorgamos mayor importancia a la palabra seguridad que al vocablo libertad, la sociedad estará signada por un rumbo peligroso y opresivo. La libertad considera la preeminencia de cada una de las personas por encima de las instituciones. La seguridad cifra la mayor importancia en los cuerpos coercitivos del estado, por encima de lo más ínsito y sagrado del ser humano: el libre albedrío.“La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos: con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra, ni el mar encubre; por la libertad, así como por la honra, se puede y se debe aventurar la vida.” (Cap. LVIII, parte II, El Quijote)

Los pueblos somos un telar infinito de posibilidades, vivimos inmersos en una transformación continua, “sabemos lo que somos, pero no sabemos lo que podríamos llegar a ser” (Shakespeare). Somos de acuerdo a como hablamos  y hablamos de acuerdo a como somos.  De allí la importancia de aprender “a nombrar de nuevo al mundo”. Los regímenes de fuerza violan el significado de las palabras y les imponen el sentido que “conviene” darle a su ideología. Es menester hallar de nuevo la inocencia acuchillada por los desmanes del poder. [...]


(Frag. de Pueblos, telar infinito de posibilidades) 


NOTAS DEL SILENCIO por Eunice Escalona



.... Quedamente, sostenido en Luna,
en claves de afinados clavecines,
como la minúscula brasa de una
vara de incienso
o el vuelo sin ruta descrita
de una luciérnaga junto al pozo
en cualquier oscura noche en el camino;

Decorado puntillosamente el aire
por sus efluvios brillantes
en círculos eternos, danzarines
entre estrellas y dormidos soliloquios:

La paz de la escucha interna
se derrama con arrolladora suavidad
y permite al Corazón, todos sus Juegos,
en una santa complicidad de espíritu.




TORNILLO por Raúl Campoy



Voy dibujando la rosca de un tornillo con cada gesto y el tornillo gira, y yo vivo en su hipnótico metal y como una tuerca me paseo por la rosca y el tornillo gira, y perdido en su cilindro a veces hay holguras de pared por donde visito lo que amo y el tornillo gira, y vuelvo enroscado, punzante en este sonido inacabado y el tornillo gira, y giro forzado entre paredes y giro loco y el tornillo gira, y me oprimo entre hélices con ojos nauseabundos y el tornillo gira y el tornillo avanza, y todo me sabe a caracoles, a ovillos enloquecidos como un Michael Jackson intratable y el tornillo gira, y entre esta revolución de alcoholes sin remedio, entre este apretarme y soltarme sin remedio, mientras el tornillo gira, me asusto de mi mismo: de ser yo mismo el destornillador.



LUZ DEL AMOR por Aurora Salvador Rosa



Primero son los ojos, que se miran,
después las bocas las que se enajenan
y las manos que piden, quieren, penan,
y las voces que ya sólo suspiran.

Los cuerpos se disponen. Cuando giran,
durante un breve instante se refrenan,
antes de acometerse, se serenan,
y es tanta su quietud que ni respiran.

Enfrentados, afilan la conciencia:
van a precipitarse en su locura,
por eso se detienen un segundo.

Uno y otro, sintiendo la presencia
de una  luz en la noche más oscura:
luz del amor temblando sobre el mundo.



CUANDO EL AMOR por Valeriano Franco


Del pétalo de fuego,
la simiente
del campo de trigales a la espera.
Del grito de la piel,
la vez primera
que llegas al incendio de repente.


Del aire del volcán
incandescente
que quema y que te extingue, la frontera
que debes alcanzar.
La sementera
del flujo desbordado de la fuente.


Después, cuando el tornado ya es sosiego,  
rescoldo de la fragua,  
y abatida
quemadura en bodega de buen vino,


jamás olvides que sembraste el fuego
del cielo sudoroso
y de la herida
que harán mover la piedra del molino.



NOTICIA por Joaquín Márquez



En los cimientos
de la que fue esplendor de cristiandad,
antes de que viajáramos a lejanas estrellas
y se helara por días el corazón del mundo
XLIII —hace un millón de lustros—.
se han encontrado restos.
Aquel hombre
que preparaba trampas hermosísimas
para atrapar a Dios sin conseguirlo nunca,
el mismo que aún debía soportar
el lastre de su cuerpo, hoy nos ofrece
una enternecedora herencia.
Entre las piedras
de la que fuera excelsa catedral
en el viejo planeta, se han hallado
restos que le pertenecían.
Un sólido antebrazo —ha resistido el curso
de átomos y milenios— se conserva; en él puede
leerse todavía la inscripción
de un nombre, de mujer posiblemente.
Y era un hermoso nombre: MADEINUSA.



ENCIMA DE LA MESA por María García Zambrano



Todo el amor
que me diera mi madre
encima de la mesa.

El patio del colegio, su bullicio,
el terrible silencio de mis ojos
es imagen ahora
para decir.

Con los pliegues de mi falda
y el algodón de azúcar
escribo algo sencillo:
el despertar de todo,
la mirada del cíclope,
el aleteo del mirlo,
el recorrido pertinaz de esta sangre antigua.



CODA DEL SUPLICANTE AL VÉRTIGO DEL HEMISFERIO por Gustavo Ruíz Pascacio





Del golpe que asume la distancia no te fíes.


Del manto que asila el dolor del crepúsculo.

De la dimensión racional de la lápida cayendo.

No te fíes del alba que rae la hermosura.

Del mártir que ruina su mustio visaje.

De los notables del círculo su cordón anudando.

Del llavero que suena la fe de la puerta no te fíes.

Del alcázar que almacena la orden del látigo.

De la tinta que asoma subrepticia en esta página.





(De: Escenarios y destinos)



¿Y MI DENTADURA POSTIZA? por Xrisstinah Cobaltos





      ¿Y mi dentadura postiza? 
     Lo malo de dormir con desconocidos así de forma intempestiva, todos lo sabíamos pero picamos, es que no te puedes fiar de ellos.

     ¿Y mi dentadura postiza? 
     La puse anoche en la mesilla en el vasito de agua, junto con el DIU, y ya no está.
     Claro que tampoco está el indivíduo que anoche me empañaba la oreja con promesas de llevarme a la Polinesia o a Tomelloso, que es que ya no me acuerdo.
     Y lo malo también es que le dé por vender la dentadura y el DIU a alguna incauta, que hay muchas por ahí.

     Él era alto, guapo y tenía sonrisa de quítate tú pa ponerme yo. Me invitó a un chocolate con churros y no pude resistirme. Me había puesto ayer mi chaleco de croché, el que mi hermana ha estado haciendo todo el invierno y al final me lo regaló por no tirarlo. Ella piensa que le ha quedado horroroso, pero la verdad es que alegra mis pecas y me da aire de cassual-underground-girl (lo vi el otro día en una revista). 
     En resumen, que entre el chaleco y los berretes del chocolate, él me encontró muy atractiva. Y después me llevó a varios lugares de tímida luz  y música de sonotone con pilas descontroladas para invitarme a espirituosidades enólicas. Es decir, me pillé un cebollón memorial.

     Corramos un tupido velo sobre las escenas intermedias que no son de vuestra incumbencia. La torpeza no siempre es publicitable.

     El final de este cuento de sub-princesas es que yo estoy sin dentadura y sin DIU.
     No vuelvo a poner en la mesilla de noche mis bienes más preciados.

     Ni vuelvo a meter la pasta dentro de la caja fuerte de detrás del cuadro de Los Girasoles de Van Gogh, porque está claro que el bellaco también se la ha llevado.

     Lo que no entiendo es por qué no se ha llevado el chaleco.





CAPERUCITA YA ES MAYOR por Juan Calderón



Harta de ser la buena todo el año,


perder la candidez quiso la niña


porque ya le picaba como tiña,


y para comenzar se dio un gran baño.





Fresquita, se cubrió con leve paño,


oliendo toda ella a dulce piña,


y se marchó hasta el bosque a la rapiña


del lobo que le hiciese un buen apaño.





Por fin lo halló luciendo su pelaje.


Ella le dijo –Puedes poseerme,


aquí tienes desnudo mi andamiaje,





cuéntame de qué forma he de ponerme.


-Ni dándome almidón con un spray


me animarás, muñeca, que soy gay.



SALA DE ESPERA por Harmonie Botella



Sala de espera, llena de estridentes palabras veloces.
Palabras
que suben y bajan,
que caen en el sumidero de la materia,
palabras ahorcadas
en las manecillas de un reloj aburrido,
palabras que moran en el cerebro
y desvanecen en los pasillos.
Sílabas agrias y tumefactas
que se confunden con el zumbido de la caldera.
Vocablos que se transmiten en silencio
para que nadie los oiga,
morfemas indecisos que aúllan con agresividad,
sujetos y verbos que se ignoran
pero irrumpen juntos en los pensamientos,
frases de carrerillas, párrafos confusos y disonantes
se ahogan en el siniestro maldito de una sala de espera.




RUTINA por Juan Carlos Aguirre



¡De la rutina estamos hechos, amigos!



Vale, puedo reconocer que la rutina te ordena las cosas e ideas para 


seguir un derrotero.  Acepto todo eso,  pero llegará  el momento  en 


que te sientas desbordado por la abundancia de tiempo.Y cuando te 


sobre ese tiempo, y  hayas dejado a tu  espíritu vacío, no te quedará 


nada  con   qué llenar  ese vacío. La rutina es una creación artificial 


que es necesaria en su justa  medida. Nunca  debe ser  prioritaria, la 


prioridad eres tú.



Casi no tenemos  tiempo para nosotros mismos,  ni para el sosiego de 


un momento muy personal. Me refiero a ese tiempo que te dedicas a 


descansar de tu propio ser".



Descansa de vez en cuando de ti mismo; verás lo bien que se siente.

No sé tú,  amigo lector o lectora,  pero  para mí  la rutina me parece 
más traicionera que un avaro.




DESPUÉS DEL PRIMER POEMA por Carmen Salamanca



Nada volvió a ser igual. Caminábamos por la ciudad, atravesados por reincidencias últimas, henchidos de solidez rampante, testigos fieles de alguna verdad sin remedio. 
Volvimos a situar el horizonte a ras de suelo, pegado al corazón de la tierra, enfebrecidos entre cábalas nocturnas, equilibrios de fingido estoicismo, decididos a resucitar el corazón. Después, la noche recuperó su luz.  
Ven, cuéntame todo..., decías, mientras tus ojos recorrían las velocidades del tiempo.
Y aquí seguimos, prendidos del borde inexacto de la piel, entre voraces labios, exquisitas maneras del perdón. Aquí, sublimando espectros en el envés de aquel instante, certera imprecisión de cálculo anodino. Tras la barbarie y sus despojos, cristales de viento en la mirada, inspecciones de rutina antes de dormir y la seguridad de volar, siempre, a ras del alma.
        



MANIFIESTO por Rosa Jimena



En el día de hoy,
escondida tras las balas
de esta nube de algodón,
ante mí y mi consecuencia
ratifico mi deseo de vivir arrodillada
y ocultar el pensamiento
en el limbo que ha formado la memoria.

Me propongo con firmeza
elevarme hasta la altura
de cualquier ser maltratado.
Sonreír a aquel que dude
de mi estado independiente
o el morado-amarillento
de mi lápiz cubre ojeras.

Desde hoy,
por si a alguien, sin querer,
se le anuda la conciencia,
me declaro inexistente
para el resto de mis días.




“ES IMPORTANTE TENER LIBERTADES..” por Jorge Sors



"Es importante tener libertades y ser capaz de valorarlas sin caer jamás en la anarquía o la intolerancia, todo sistema de imposición y obligatoriedad conllevará innegablemente al descontrol y el desacato".
La palabra es el arma más peligrosa del mundo, no necesitas dar a un hombre dinero, pan, agua, licor, alimentos, cobijo, salud; no, nada de eso, dale palabras y dale promesas y lo tendrás comiendo a tu pies, aún cuando sean banales o carezcan de solidez si son las palabras adecuadas podrás doblegar el mundo.

EN RetRoEvoLUcióN AvAnzA eL destiNO de UNa NAciÓN (vZlA):
Y la obsesión doblegó a la cordura, el deseo insaciable de dominio y saberse único entre las bestias capaces de doblegarles a cualquier costo, cual animal ponzoñoso va dejando su veneno por el camino que transita y una montaña de excremento se apila junto a su propia puerta. Se acaban las virtudes, la intelectualidad y el pensamiento coherente han quedado legados cual satánico culto obscuro que no puede ser expuesto ante sus ojos y oídos corroídos, mentes inferiores ahora lustradas por el suave brillo de un centenar de monedas que guardan en sus alforjas pretenden dominar a la sensatez y poner un velo eterno al desarrollo de un pueblo que clama libertad entre sangre, pellejos y huesos rotos mezclando sus sobras con la tinta de las sucias calles pecaminosas y duras.




TIENE MIGUEL por Luis Ricardo Suárez



Tiene Miguel unos vientos
que le llevan y le arrastran.
Vientos de cárceles negras
como los toros de raza.

Soplan primero en Madrid.
Luego en Palencia y Ocaña.
Pero el que lleva la muerte,
en Alicante le alcanza.

Adiós Ramón, compañero.
Manuel Ramón, no te vayas.
Josefina, dile al niño
que la cebolla le canta.

Tiene Miguel unos hijos
de piedra recién labrada.
Todo es más aire y más piedra,
y un rayo que nunca para.

El ganado le saluda.
Los ruiseñores le cantan
cuando en Rosal le detienen
con el fusil a la espalda.

Adiós Vicente, poeta.
Adiós Neruda, cigarra.
Josefina, dile al niño
que la cebolla es escarcha.

Tiene Miguel una oveja.
Tiene Miguel unas nanas,
de miradas blanquecinas
y voces ensangrentadas.

Que se nos mueren los versos.
Que nos recortan las alas.
Que la luna saca el pecho,
pero nadie se lo traga.

Adiós Miguel, de Orihuela.
Adiós Miguel, camarada.
Josefina, dile al niño
que su padre ya está en marcha.



LA LE LA por Lilian Pallares





La inconstante forma y la constante esencia.
La flotante armonía de delirios contenidos en una botella de vino.

El beso en suspenso del cuadro del hombre sin boca.
El húmedo tacto de los pies hundidos en el barro.

La   Le     

La sugestión de las hormonas en tendederos femeninos.
La lamida de los dedos en atómico mordiscos.

El instante de los amantes en el último fotograma de la luna.
El estornudo que se anticipa al deseo, el deseo que se anticipa a la duda.

La   Li   Lo  

La mirada microscópica de un ser gigante atrapado en una arteria.
La desnudez de la poesía cuando se desviste de las palabras.

La   Le   La   Li   Lo   La  LUZ.



VENDAVAL por Mery Larrinua



Vendaval que arrasó el camino
A todo paso el tiempo llevo
Tiempo marchito, hojas secas
Vulnerables al viento
Su recuerdo arranco

Vendaval que su alma sincera
Dejo vacía de silencio y dolor
Austera siguiendo sus pasos
Sintiendo miedo y en su piel el ardor

Aburrido y tan cruel andante
Vendaval que su cuerpo quemo
Condenando el camino a su suerte
Sin piedad y sin un canto de amor

Vendaval que sin anuncio sentenciaste
El respiro, un fruto cayo
El suspiro del árbol erguido
Una lagrima de su tronco broto



MI ODISEA por Ricardo Fernández





Mi odisea no duró veinte años
—consumió apenas quince días—,
ni tomé Troya oculto en un caballo,
ni volví a pisar Ítaca —en busca de Penélope y mi reino—;
pero crucé los mares para verte:
a través del Tirreno llegué a la “Magna Isla”
pasé entre Escilas y Caribdis vestidas de Mesina,
y atravesé el mar Jónico por ti.
Por ti, por conocer otra parte de ti,
soporté temporales, ceñí fuertes levantes,
y seguí a las estrellas en largas singladuras,
que a mí me parecieron más cortas que un suspiro,
porque al llegar, por fin, a tus islas del Jónico,
vi otro rostro de ti y me hiciste feliz.



CUANDO ESCRIBES, por Arturo Garduño





“…Cuando escribes y das a conocer tu pensamiento, debe hacerlo con la intención de transformar el mundo, de aportar ideas que le permitan al hombre llegar a ser mejor, se debe generar la obra con la intención de trascender al haber sido útil a los hombres de tu tiempo y si es posible motivar a las generaciones venideras. De ahí la gran responsabilidad que implica dar vida a un libro, pues cuando se pública vuela lejos de ti, sin que siquiera imagines cual puede ser su destino y te das cuenta, como me ha pasado a mi, después de un tiempo ni siquiera sientes que realmente seas tú el autor, quien dio origen al mismo; se vuelve parte y patrimonio de la humanidad,  y te sorprenden  las increíbles interpretaciones de algunos críticos sobre tu pensamiento, muchísimas veces mas justas y nobles de las realidades que en veces te inspiraron; al grado de resultar difícil el reconocimiento de la verdad y confesar no es la que los demás dicen, sino la que tu en el fondo sabes… “



EL SER HUMANO, CADA VEZ MÁS FRAGMENTADO (fragmento), por Rafael César Montesinos





             El ser humano como especie sobrevivió por su capacidad de 


adaptación, de dividir su atención y  fragmentarse para atender a las 


multitareas  cuando  la  ocasión  lo  precisaba:  cuidar el fuego y a la 


prole  a  la  vez,  cazar  y  contemplar el paisaje, mirar el cielo por si 


llovía, nevaba o resplandecía el sol.



          Hemos sabido superar la rutina del instinto, crear un instinto 


artificial  gracias a nuestro  plástico y cambiante cerebro. Somos la 


especie que viaja y se pregunta, que plantea un problema e inventa 


la máquina adecuada.  ¿Pero  nuestros  inventos  nos  inventan a su 


vez?,   ¿reinventan nuestra mente,  y  nos conducen a contemplar y 


pensar de manera diferente?



        A finales del siglo veinte el teléfono móvil empezó a borrar las 


fronteras y los ordenadores comenzaron a comunicarse entre sí. 


         Nuevas  máquinas,  nuevas  situaciones  y  nuevas conexiones 


neuronales. Como en la película de Poltergeist, gentes del otro lado 


invadieron todos los espacios.



                 El trabajo entra en casa, el ocio entra en el trabajo.  En el 


espacio  laboral  consultamos  cuestiones  privadas  a  través   de las   


redes sociales y estas, a su vez, permiten a nuestros superiores saber 


qué hacemos fuera de la oficina o la fábrica.


Entramos en un bar o en un café no por amor al alcohol o la amistad 


sino a la wifi. Allí calladitos y apantallados,  resolvemos  un  trabajo 


pendiente,  hablamos  con  un  familiar o consultamos qué  ocurre al 


otro extremo del planeta. Y a nuestro lado puede haber un individuo 


o  una individua  que le  esté  contando  por el  móvil  a  un pariente 


cómo le fueron las vacaciones o que piensa comer mañana y de qué 


va la receta. Y si este humano parlanchín nos toca cerca en un viaje 


en autocar de tres o cuatro horas, no nos quedará más  remedio  que 


aturdirnos con nuestra música favorita vía cable y auricular.



         Todo se mezcla, todo se fragmenta, todo se vuelve simultáneo, 


todo es superficial.  Demasiado tiempo para la acción y poco para la 


reflexión.   





Si escribes, apúntate a CEDRO

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