BLOGSFERA NW

TALLERES LITERARIOS NW

2012-02-18T09:58:00.000+01:00

Talleres literarios a disposición de todos los inscritos en www.netwriters.eu

taller NW prosa

taller NW poesía y microrrelato

Figuran como un usuario más. Basta con pedir amistad en cualquiera de ellos y solicitar la información completa. También puede escribirse a egracia@netwriters.eu

PUBLICAR EN NETWRITERS

2011-11-02T17:10:00.002+01:00

COMO HEMOS VENIDO ANUNCIANDO,

YA ES POSIBLE PUBLICAR EN NETWRITERS

Todos los interesados en publicar un libro personal o colectivo, siempre que sean miembros de Netwriters, pueden escribir a

edicion@netwriters.eu

indicando su intención y enviando el borrador
del libro que desean publicar.

Nuestro departamento editor se pondrá en contacto para indicarle si se acepta la publicación y las condiciones en que podrá llevarse a cabo.

Adelantamos que la vía de publicación y distribución se ha preparado por acuerdo con Editorial Atlantis www.edicionesatlantis.com , realmente interesante para los miembros de Netwriters. No se trata de autoedición por lo que las condiciones serán inmejorables.
Los libros podrán pasar por nuestro servicio de corrección y asesoría, si el autor precisa de este servicio.

A esta fecha, ya se ha publicado "Maratón de escritores" como es bien conocido (se hizo por acuerdo con otra editorial) y hay una antología de relatos y una novela a punto de salir y con fechas de presentación prevista que anunciaremos.

NETWRITERS EMPIEZA A EDITAR

2011-05-02T01:32:00.004+02:00

Entre los proyectos culturales de Netwriters está la edición continua ( Digital y en papel ) de nuevos escritores.

El primer proyecto editorial ( al que seguirán muchos otros ) ya está en marcha. En edición coordinada por Enrique Gracia y Emilio Porta se va a editar el libro MARATÓN DE ESCRITORES que reunirá textos de más de 200 escritores que inauguraron Netwriters el día 20 de febrero de 2011. En este libro estarán los textos de los primeros colaboradores de Netwriters, escritores conocidos como Soledad Puértolas, Luis Eduardo Aute, Lorenzo Silva, Antonio Gala...y muchos más de primera línea, así como otros menos conocidos que también forman parte de nuestra red. Una vez editado este primer volumen se hará un segundo de escritores, tengan o no tengan obra publicada. Todo aquel que quiera reservar ejemplares de este libro, editado en papel, con más de 250 páginas, lo puede hacer al precio de diez euros reservando el número de ejemplares que desee mediante un correo a esta dirección:

redaccion@netwriters.es

Todos los autores participantes recibirán un ejemplar gratuito del libro. Si desean más ejemplares pueden hacerlo mediante petición a la misma dirección.

2011-04-15T02:52:00.003+02:00

Netwriters es una red mundial de escritores, lectores, y personas relacionadas con el mundo de la cultura y la comunicación que consta de tres apartados: RED SOCIAL, INDEX (Portal de contenidos) y BLOGSFERA.

Para acceder sin restricciones a todos los apartados y disfrutar de pleno derecho de todas las posibilidades de Netwriters debes ser usuario.

Inscríbete, de forma gratuita, y obtén todos los beneficios de pertenecer a Netwriters. Puedes hacerlo a través de nuestra red social y también desde nuestra Blogsfera y el Index. Siendo usuario puedes acceder, además, a todas y cada una de nuestras secciones y grupos y participar en todas nuestras propuestas.

2011-04-13T14:41:00.012+02:00

MARATÓN DE LECTOESCRITURA EN NETWRITERS

DERROTA por Mila Aumente

2011-02-21T05:45:00.011+01:00

Él se marchó huyendo de un sentimiento indebido. A ella la buscó de por vida en el recuerdo, incluso en esas largas noches en las que la magia del recuerdo acompaña al insomnio.

Fue una huida, le comentó a aquel hombre, un pastor caminando al compás de su rebaño entre hierba fresca y aromas de lejanía. Los dos hablaban de ese amor que aprieta la sangre en el corazón y en un preciso instante se desvanece como van perdiendo sentido los sueños.

Dicen que un día murió con la memoria encadenada a su vida. En las cadenas estaban mi nombre y mi cuerpo desnudo.

NO HABÍA CUMPLIDO por Alfonso Mateo-Sagasta

2011-02-21T05:38:00.005+01:00

"No había cumplido aún seis años, qué digo, cinco, cuando degollé mi primer pollo. Madaleno creo que se llamaba, era rojo, tenía la cabeza pelada, una uña negra y le faltaba el espolón de la pata derecha. Recuerdo bien que el cuchillo estaba tan romo que el pellejo de su cuello se movía en la dirección de la hoja sin acabar de rasgarse. El animal forcejeaba con desespero, pero mi tío Evelino, que en paz descanse, tenía manos como cepos y paciencia de mercedario. Cuando al fin logré cortar la carne, un chorro de sangre tibia me salpicó la cara. Esa fue mi primera muerte."

(Frag. de Ladrones de tinta)

EN UNA SITUACIÓN NADA AIROSA por Carlos Guerrero Gallego

2011-02-21T05:27:00.003+01:00

Me pasmaron tus piernas sobre aquel taburete,
mientras te decidías por otro J&B
con mucho hielo. Me pasmaron tus piernas
que apenas censuraban al grito inconformista
de tu falda, rebelde a quedarse más abajo.
En tanto, alrededor, cien miradas rijosas
que no perdían ripio,
cubrían impacientes los espacios
para ligar contigo.

Con voz de pasmarote, talante
cabreado, te pregunté: ¿nos vamos?
“Espera que termine”, respondiste, a la vez
que tus muslos comenzaban a abrirse un poco más,
fruto del J&B, seguramente.

Yo, con resignación también pedí otra copa
y me puse a ligar con la rubia de al lado.

(del poemario “Historia de un tiempo sido”)

SÉ QUE NO... por Ariadna G. García

2011-02-21T05:17:00.003+01:00

SÉ QUE NO me esperabas.
Llegué de contrabando hasta tu vida;
y para asombro mutuo, sigo en ella.

Vamos robando al tiempo,
como si fuese un árbol,
cada día una fruta;
y saltamos radiantes, decididas,
el muro que lo cerca.

Muerdo esas dulces horas a tu lado
casi con devoción, son un manjar
del que nunca me sacio.

PUEBLOS... por Carmen Cristina Wolf

2011-02-21T05:12:00.002+01:00

[...]

Si le otorgamos mayor importancia a la palabra seguridad que al vocablo libertad, la sociedad estará signada por un rumbo peligroso y opresivo. La libertad considera la preeminencia de cada una de las personas por encima de las instituciones. La seguridad cifra la mayor importancia en los cuerpos coercitivos del estado, por encima de lo más ínsito y sagrado del ser humano: el libre albedrío.“La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos: con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra, ni el mar encubre; por la libertad, así como por la honra, se puede y se debe aventurar la vida.” (Cap. LVIII, parte II, El Quijote)

Los pueblos somos un telar infinito de posibilidades, vivimos inmersos en una transformación continua, “sabemos lo que somos, pero no sabemos lo que podríamos llegar a ser” (Shakespeare). Somos de acuerdo a como hablamos y hablamos de acuerdo a como somos. De allí la importancia de aprender “a nombrar de nuevo al mundo”. Los regímenes de fuerza violan el significado de las palabras y les imponen el sentido que “conviene” darle a su ideología. Es menester hallar de nuevo la inocencia acuchillada por los desmanes del poder. [...]

(Frag. de Pueblos, telar infinito de posibilidades)

NOTAS DEL SILENCIO por Eunice Escalona

2011-02-21T05:05:00.003+01:00

.... Quedamente, sostenido en Luna,
en claves de afinados clavecines,
como la minúscula brasa de una
vara de incienso
o el vuelo sin ruta descrita
de una luciérnaga junto al pozo
en cualquier oscura noche en el camino;

Decorado puntillosamente el aire
por sus efluvios brillantes
en círculos eternos, danzarines
entre estrellas y dormidos soliloquios:

La paz de la escucha interna
se derrama con arrolladora suavidad
y permite al Corazón, todos sus Juegos,
en una santa complicidad de espíritu.

TORNILLO por Raúl Campoy

2011-02-21T05:00:00.003+01:00

Voy dibujando la rosca de un tornillo con cada gesto y el tornillo gira, y yo vivo en su hipnótico metal y como una tuerca me paseo por la rosca y el tornillo gira, y perdido en su cilindro a veces hay holguras de pared por donde visito lo que amo y el tornillo gira, y vuelvo enroscado, punzante en este sonido inacabado y el tornillo gira, y giro forzado entre paredes y giro loco y el tornillo gira, y me oprimo entre hélices con ojos nauseabundos y el tornillo gira y el tornillo avanza, y todo me sabe a caracoles, a ovillos enloquecidos como un Michael Jackson intratable y el tornillo gira, y entre esta revolución de alcoholes sin remedio, entre este apretarme y soltarme sin remedio, mientras el tornillo gira, me asusto de mi mismo: de ser yo mismo el destornillador.

LUZ DEL AMOR por Aurora Salvador Rosa

2011-02-21T04:55:00.004+01:00

Primero son los ojos, que se miran,

después las bocas las que se enajenan

y las manos que piden, quieren, penan,

y las voces que ya sólo suspiran.

Los cuerpos se disponen. Cuando giran,

durante un breve instante se refrenan,

antes de acometerse, se serenan,

y es tanta su quietud que ni respiran.

Enfrentados, afilan la conciencia:

van a precipitarse en su locura,

por eso se detienen un segundo.

Uno y otro, sintiendo la presencia

de una luz en la noche más oscura:

luz del amor temblando sobre el mundo.

CUANDO EL AMOR por Valeriano Franco

2011-02-21T04:52:00.004+01:00

Del pétalo de fuego,

la simiente
del campo de trigales a la espera.
Del grito de la piel,
la vez primera
que llegas al incendio de repente.

Del aire del volcán
incandescente
que quema y que te extingue, la frontera
que debes alcanzar.
La sementera
del flujo desbordado de la fuente.

Después, cuando el tornado ya es sosiego,
rescoldo de la fragua,
y abatida
quemadura en bodega de buen vino,

jamás olvides que sembraste el fuego
del cielo sudoroso
y de la herida
que harán mover la piedra del molino.

NOTICIA por Joaquín Márquez

2011-02-21T04:50:00.002+01:00

En los cimientos

de la que fue esplendor de cristiandad,

antes de que viajáramos a lejanas estrellas

y se helara por días el corazón del mundo

XLIII —hace un millón de lustros—.

se han encontrado restos.

Aquel hombre

que preparaba trampas hermosísimas

para atrapar a Dios sin conseguirlo nunca,

el mismo que aún debía soportar

el lastre de su cuerpo, hoy nos ofrece

una enternecedora herencia.

Entre las piedras

de la que fuera excelsa catedral

en el viejo planeta, se han hallado

restos que le pertenecían.

Un sólido antebrazo —ha resistido el curso

de átomos y milenios— se conserva; en él puede

leerse todavía la inscripción

de un nombre, de mujer posiblemente.

Y era un hermoso nombre: MADEINUSA.

ENCIMA DE LA MESA por María García Zambrano

2011-02-21T04:45:00.003+01:00

Todo el amor

que me diera mi madre

encima de la mesa.

El patio del colegio, su bullicio,

el terrible silencio de mis ojos

es imagen ahora

para decir.

Con los pliegues de mi falda

y el algodón de azúcar

escribo algo sencillo:

el despertar de todo,

la mirada del cíclope,

el aleteo del mirlo,

el recorrido pertinaz de esta sangre antigua.

CODA DEL SUPLICANTE AL VÉRTIGO DEL HEMISFERIO por Gustavo Ruíz Pascacio

2011-02-21T04:40:00.007+01:00

Del golpe que asume la distancia no te fíes.

Del manto que asila el dolor del crepúsculo.

De la dimensión racional de la lápida cayendo.

No te fíes del alba que rae la hermosura.

Del mártir que ruina su mustio visaje.

De los notables del círculo su cordón anudando.

Del llavero que suena la fe de la puerta no te fíes.

Del alcázar que almacena la orden del látigo.

De la tinta que asoma subrepticia en esta página.

(De: Escenarios y destinos)

¿Y MI DENTADURA POSTIZA? por Xrisstinah Cobaltos

2011-02-21T04:37:00.002+01:00

¿Y mi dentadura postiza?

Lo malo de dormir con desconocidos así de forma intempestiva, todos lo sabíamos pero picamos, es que no te puedes fiar de ellos.

¿Y mi dentadura postiza?

La puse anoche en la mesilla en el vasito de agua, junto con el DIU, y ya no está.

Claro que tampoco está el indivíduo que anoche me empañaba la oreja con promesas de llevarme a la Polinesia o a Tomelloso, que es que ya no me acuerdo.

Y lo malo también es que le dé por vender la dentadura y el DIU a alguna incauta, que hay muchas por ahí.

Él era alto, guapo y tenía sonrisa de quítate tú pa ponerme yo. Me invitó a un chocolate con churros y no pude resistirme. Me había puesto ayer mi chaleco de croché, el que mi hermana ha estado haciendo todo el invierno y al final me lo regaló por no tirarlo. Ella piensa que le ha quedado horroroso, pero la verdad es que alegra mis pecas y me da aire de cassual-underground-girl (lo vi el otro día en una revista).

En resumen, que entre el chaleco y los berretes del chocolate, él me encontró muy atractiva. Y después me llevó a varios lugares de tímida luz y música de sonotone con pilas descontroladas para invitarme a espirituosidades enólicas. Es decir, me pillé un cebollón memorial.

Corramos un tupido velo sobre las escenas intermedias que no son de vuestra incumbencia. La torpeza no siempre es publicitable.

El final de este cuento de sub-princesas es que yo estoy sin dentadura y sin DIU.

No vuelvo a poner en la mesilla de noche mis bienes más preciados.

Ni vuelvo a meter la pasta dentro de la caja fuerte de detrás del cuadro de Los Girasoles de Van Gogh, porque está claro que el bellaco también se la ha llevado.

Lo que no entiendo es por qué no se ha llevado el chaleco.

CAPERUCITA YA ES MAYOR por Juan Calderón

2011-02-21T04:35:00.003+01:00

Harta de ser la buena todo el año,

perder la candidez quiso la niña

porque ya le picaba como tiña,

y para comenzar se dio un gran baño.

Fresquita, se cubrió con leve paño,

oliendo toda ella a dulce piña,

y se marchó hasta el bosque a la rapiña

del lobo que le hiciese un buen apaño.

Por fin lo halló luciendo su pelaje.

Ella le dijo –Puedes poseerme,

aquí tienes desnudo mi andamiaje,

cuéntame de qué forma he de ponerme.

-Ni dándome almidón con un spray

me animarás, muñeca, que soy gay.

SALA DE ESPERA por Harmonie Botella

2011-02-21T04:30:00.001+01:00

Sala de espera, llena de estridentes palabras veloces.
Palabras
que suben y bajan,
que caen en el sumidero de la materia,
palabras ahorcadas
en las manecillas de un reloj aburrido,
palabras que moran en el cerebro
y desvanecen en los pasillos.
Sílabas agrias y tumefactas
que se confunden con el zumbido de la caldera.
Vocablos que se transmiten en silencio
para que nadie los oiga,
morfemas indecisos que aúllan con agresividad,
sujetos y verbos que se ignoran
pero irrumpen juntos en los pensamientos,
frases de carrerillas, párrafos confusos y disonantes
se ahogan en el siniestro maldito de una sala de espera.

RUTINA por Juan Carlos Aguirre

2011-02-21T04:25:00.005+01:00

¡De la rutina estamos hechos, amigos!

Vale, puedo reconocer que la rutina te ordena las cosas e ideas para

seguir un derrotero. Acepto todo eso, pero llegará el momento en

que te sientas desbordado por la abundancia de tiempo.Y cuando te

sobre ese tiempo, y hayas dejado a tu espíritu vacío, no te quedará

nada con qué llenar ese vacío. La rutina es una creación artificial

que es necesaria en su justa medida. Nunca debe ser prioritaria, la

prioridad eres tú.

Casi no tenemos tiempo para nosotros mismos, ni para el sosiego de

un momento muy personal. Me refiero a ese tiempo que te dedicas a

descansar de tu propio ser".

Descansa de vez en cuando de ti mismo; verás lo bien que se siente.

No sé tú, amigo lector o lectora, pero para mí la rutina me parece
más traicionera que un avaro.

DESPUÉS DEL PRIMER POEMA por Carmen Salamanca

2011-02-21T04:12:00.004+01:00

Nada volvió a ser igual. Caminábamos por la ciudad, atravesados por reincidencias últimas, henchidos de solidez rampante, testigos fieles de alguna verdad sin remedio.

Volvimos a situar el horizonte a ras de suelo, pegado al corazón de la tierra, enfebrecidos entre cábalas nocturnas, equilibrios de fingido estoicismo, decididos a resucitar el corazón. Después, la noche recuperó su luz.

Ven, cuéntame todo..., decías, mientras tus ojos recorrían las velocidades del tiempo.

Y aquí seguimos, prendidos del borde inexacto de la piel, entre voraces labios, exquisitas maneras del perdón. Aquí, sublimando espectros en el envés de aquel instante, certera imprecisión de cálculo anodino. Tras la barbarie y sus despojos, cristales de viento en la mirada, inspecciones de rutina antes de dormir y la seguridad de volar, siempre, a ras del alma.

MANIFIESTO por Rosa Jimena

2011-02-21T04:05:00.002+01:00

En el día de hoy,
escondida tras las balas
de esta nube de algodón,
ante mí y mi consecuencia
ratifico mi deseo de vivir arrodillada
y ocultar el pensamiento
en el limbo que ha formado la memoria.

Me propongo con firmeza
elevarme hasta la altura
de cualquier ser maltratado.
Sonreír a aquel que dude
de mi estado independiente
o el morado-amarillento
de mi lápiz cubre ojeras.

Desde hoy,
por si a alguien, sin querer,
se le anuda la conciencia,
me declaro inexistente
para el resto de mis días.

“ES IMPORTANTE TENER LIBERTADES..” por Jorge Sors

2011-02-21T03:50:00.003+01:00

"Es importante tener libertades y ser capaz de valorarlas sin caer jamás en la anarquía o la intolerancia, todo sistema de imposición y obligatoriedad conllevará innegablemente al descontrol y el desacato".

La palabra es el arma más peligrosa del mundo, no necesitas dar a un hombre dinero, pan, agua, licor, alimentos, cobijo, salud; no, nada de eso, dale palabras y dale promesas y lo tendrás comiendo a tu pies, aún cuando sean banales o carezcan de solidez si son las palabras adecuadas podrás doblegar el mundo.

EN RetRoEvoLUcióN AvAnzA eL destiNO de UNa NAciÓN (vZlA):
Y la obsesión doblegó a la cordura, el deseo insaciable de dominio y saberse único entre las bestias capaces de doblegarles a cualquier costo, cual animal ponzoñoso va dejando su veneno por el camino que transita y una montaña de excremento se apila junto a su propia puerta. Se acaban las virtudes, la intelectualidad y el pensamiento coherente han quedado legados cual satánico culto obscuro que no puede ser expuesto ante sus ojos y oídos corroídos, mentes inferiores ahora lustradas por el suave brillo de un centenar de monedas que guardan en sus alforjas pretenden dominar a la sensatez y poner un velo eterno al desarrollo de un pueblo que clama libertad entre sangre, pellejos y huesos rotos mezclando sus sobras con la tinta de las sucias calles pecaminosas y duras.

TIENE MIGUEL por Luis Ricardo Suárez

2011-02-21T03:45:00.002+01:00

Tiene Miguel unos vientos

que le llevan y le arrastran.

Vientos de cárceles negras

como los toros de raza.

Soplan primero en Madrid.

Luego en Palencia y Ocaña.

Pero el que lleva la muerte,

en Alicante le alcanza.

Adiós Ramón, compañero.

Manuel Ramón, no te vayas.

Josefina, dile al niño

que la cebolla le canta.

Tiene Miguel unos hijos

de piedra recién labrada.

Todo es más aire y más piedra,

y un rayo que nunca para.

El ganado le saluda.

Los ruiseñores le cantan

cuando en Rosal le detienen

con el fusil a la espalda.

Adiós Vicente, poeta.

Adiós Neruda, cigarra.

Josefina, dile al niño

que la cebolla es escarcha.

Tiene Miguel una oveja.

Tiene Miguel unas nanas,

de miradas blanquecinas

y voces ensangrentadas.

Que se nos mueren los versos.

Que nos recortan las alas.

Que la luna saca el pecho,

pero nadie se lo traga.

Adiós Miguel, de Orihuela.

Adiós Miguel, camarada.

Josefina, dile al niño

que su padre ya está en marcha.

LA LE LA por Lilian Pallares

2011-02-21T03:40:00.003+01:00

La inconstante forma y la constante esencia.

La flotante armonía de delirios contenidos en una botella de vino.

El beso en suspenso del cuadro del hombre sin boca.

El húmedo tacto de los pies hundidos en el barro.

La Le

La sugestión de las hormonas en tendederos femeninos.

La lamida de los dedos en atómico mordiscos.

El instante de los amantes en el último fotograma de la luna.

El estornudo que se anticipa al deseo, el deseo que se anticipa a la duda.

La Li Lo

La mirada microscópica de un ser gigante atrapado en una arteria.

La desnudez de la poesía cuando se desviste de las palabras.

La Le La Li Lo La LUZ.

VENDAVAL por Mery Larrinua

2011-02-21T03:30:00.003+01:00

Vendaval que arrasó el camino

A todo paso el tiempo llevo

Tiempo marchito, hojas secas

Vulnerables al viento

Su recuerdo arranco

Vendaval que su alma sincera

Dejo vacía de silencio y dolor

Austera siguiendo sus pasos

Sintiendo miedo y en su piel el ardor

Aburrido y tan cruel andante

Vendaval que su cuerpo quemo

Condenando el camino a su suerte

Sin piedad y sin un canto de amor

Vendaval que sin anuncio sentenciaste

El respiro, un fruto cayo

El suspiro del árbol erguido

Una lagrima de su tronco broto

MI ODISEA por Ricardo Fernández

2011-02-21T03:15:00.003+01:00

Mi odisea no duró veinte años

—consumió apenas quince días—,

ni tomé Troya oculto en un caballo,

ni volví a pisar Ítaca —en busca de Penélope y mi reino—;

pero crucé los mares para verte:

a través del Tirreno llegué a la “Magna Isla”

pasé entre Escilas y Caribdis vestidas de Mesina,

y atravesé el mar Jónico por ti.

Por ti, por conocer otra parte de ti,

soporté temporales, ceñí fuertes levantes,

y seguí a las estrellas en largas singladuras,

que a mí me parecieron más cortas que un suspiro,

porque al llegar, por fin, a tus islas del Jónico,

vi otro rostro de ti y me hiciste feliz.

CUANDO ESCRIBES, por Arturo Garduño

2011-02-21T03:10:00.003+01:00

“…Cuando escribes y das a conocer tu pensamiento, debe hacerlo con la intención de transformar el mundo, de aportar ideas que le permitan al hombre llegar a ser mejor, se debe generar la obra con la intención de trascender al haber sido útil a los hombres de tu tiempo y si es posible motivar a las generaciones venideras. De ahí la gran responsabilidad que implica dar vida a un libro, pues cuando se pública vuela lejos de ti, sin que siquiera imagines cual puede ser su destino y te das cuenta, como me ha pasado a mi, después de un tiempo ni siquiera sientes que realmente seas tú el autor, quien dio origen al mismo; se vuelve parte y patrimonio de la humanidad, y te sorprenden las increíbles interpretaciones de algunos críticos sobre tu pensamiento, muchísimas veces mas justas y nobles de las realidades que en veces te inspiraron; al grado de resultar difícil el reconocimiento de la verdad y confesar no es la que los demás dicen, sino la que tu en el fondo sabes… “

EL SER HUMANO, CADA VEZ MÁS FRAGMENTADO (fragmento), por Rafael César Montesinos

2011-02-21T03:05:00.005+01:00

El ser humano como especie sobrevivió por su capacidad de

adaptación, de dividir su atención y fragmentarse para atender a las

multitareas cuando la ocasión lo precisaba: cuidar el fuego y a la

prole a la vez, cazar y contemplar el paisaje, mirar el cielo por si

llovía, nevaba o resplandecía el sol.

Hemos sabido superar la rutina del instinto, crear un instinto

artificial gracias a nuestro plástico y cambiante cerebro. Somos la

especie que viaja y se pregunta, que plantea un problema e inventa

la máquina adecuada. ¿Pero nuestros inventos nos inventan a su

vez?, ¿reinventan nuestra mente, y nos conducen a contemplar y

pensar de manera diferente?

A finales del siglo veinte el teléfono móvil empezó a borrar las

fronteras y los ordenadores comenzaron a comunicarse entre sí.

Nuevas máquinas, nuevas situaciones y nuevas conexiones

neuronales. Como en la película de Poltergeist, gentes del otro lado

invadieron todos los espacios.

El trabajo entra en casa, el ocio entra en el trabajo. En el

espacio laboral consultamos cuestiones privadas a través de las

redes sociales y estas, a su vez, permiten a nuestros superiores saber

qué hacemos fuera de la oficina o la fábrica.

Entramos en un bar o en un café no por amor al alcohol o la amistad

sino a la wifi. Allí calladitos y apantallados, resolvemos un trabajo

pendiente, hablamos con un familiar o consultamos qué ocurre al

otro extremo del planeta. Y a nuestro lado puede haber un individuo

o una individua que le esté contando por el móvil a un pariente

cómo le fueron las vacaciones o que piensa comer mañana y de qué

va la receta. Y si este humano parlanchín nos toca cerca en un viaje

en autocar de tres o cuatro horas, no nos quedará más remedio que

aturdirnos con nuestra música favorita vía cable y auricular.

Todo se mezcla, todo se fragmenta, todo se vuelve simultáneo,

todo es superficial. Demasiado tiempo para la acción y poco para la

reflexión.

QUERIDA ABUELA por María Jesús González Vázquez

2011-02-21T03:00:00.003+01:00

Querida abuela: espero que cuando recibas estas letras te

encuentres tan bien como yo. Y que puedas venir a verme, pues

creo que voy a quedarme aquí. Porque ahora tengo un padre, no

importa que sea casi viejo. No me pega. Tampoco me hace mucho

caso, pero mi madre está contenta y ya no es soltera. Voy a la

escuela, y si me aprieta el calzado me compran otro.

También ropa nueva si se me queda la vieja pequeña. Además, ya

no voy al campo a trabajar, ni con las vacas. Dice mi madre que si

sirvo para ello me darán estudios, así que, como dice la maestra, me

aplico.

La casa en que vivimos es la mayor del pueblo. En fin, aquí... la

vida es mejor que ahí, aunque te echo de menos. Pero ahora...

comemos bien, vivimos bien. ¡Somos ricos!

(Del relato “La riqueza de cada cual”, del libro

PLACERES RECUPERADOS)

CLAVO ARDIENDO por Luisa Grajalva

2011-02-21T02:55:00.004+01:00

Soy de los que se quedan

siempre en la despedida,

envidiando el trayecto

y la margen opuesta,

de los que hacen amarras

de sus brazos,

de los que siempre tejen

y destejen

el ejercicio inútil

de ser fiel a lo incierto,

de los que lanzan

los deseos a un mar

que nada trae de vuelta,

de los que se aferran

al pensamiento

como el clavo encendido

de su única aventura.

EL TÉ por Esmeralda Vizcaíno

2011-02-21T02:50:00.007+01:00

El agua rompe a hervir en el cazo, sobre el hornillo. La tetera la aguarda paciente, con la hierba seca del té verde y el azúcar. Cae sobre las hojas resecas dándoles vida por última vez, devolviéndoles la flexibilidad robándoles el último aliento. La baraca se arremolina contenida en las paredes de los vasos, fluye la espuma y regresa a la tetera una vez más, para tomar la consistencia del azúcar que irá desgranado la amargura que empaña la alegría vital, para dejar al descubierto las caricias de la complicidad y adivinar con una prudente suavidad el fin de los miedos al calor de las confidencias. Tres tés para ir desenredando los celos, para olvidar la acidez de las decepciones y recuperar la suavidad, con que se saborean los temblores y estremecimientos que nos deja la embriaguez de sentirnos satisfechas.

CONTAMINACIÓN por Esther Requena

2011-02-21T02:45:00.007+01:00

Primero se suicidaron las mariposas.

Tras ellas todas las aves se dejaron caer, una a una, en un goteo atronador que agujereó la tierra consumida.

Después se inmolaron las criaturas del agua, un segundo antes de que los ríos emponzoñados comenzaran a hervir.

En el reino vegetal, millones de esporas peregrinaban, del baobab a la adelfa, inoculando desesperación en cada molécula de savia.

Sólo quedaron, en la selva, las autopistas de cinco carriles que comitivas sombrías de elefantes recorrían en busca de su cementerio perdido.

La ira tomó al asalto las fauces y las garras y hasta los perritos falderos buscaban las venas palpitantes de fieras y alimañas. Tampoco las ratas quisieron sobrevivir.

Sólo permanecían erguidas las torres que un día nacieron, vanidosas, para resquebrajar el cielo de escoria y ceniza, babeles de hormigón, monumentos desdentados a la codicia y la soberbia.

Ni siquiera los traficantes de oxígeno se salvaron cuando el sol claudicó y volvió el rostro con infinito desdén.

LA PÁGINA EN BLANCO por Ana Mª Castillo Moreno

2011-02-21T02:40:00.003+01:00

Reverencio esta página en blanco porque, en sus entrañas, contiene la fuente de la que brotarán los signos con los que mostrar al mundo el mundo que me habita. Invito a salir de ella a la risa y al canto; a la danza seductora del misterio, a la magia sencilla de lo cotidiano, la caricia, el saludo, el guiño cómplice, el parpadeo insinuante. Podré dibujar en ella palabras de amor y desamor, de esperanza y desesperanza. A veces, florecerán mensajes que, como faros vigías, aliviarán la oscuridad de fuera. Otras, será él, este espacio virgen, el navío que reclame alguna luz para mí interior. Habrá instantes también, puede que demasiado largos, en los que el silencio hiera. Y espacios en los que el vacío me lleve a abrazar con gozo la soledad, a reconciliarme con ella. Pero sé que, en todos estos casos y en todas las infinitas posibilidades que la vida me ofrezca, esta página en blanco, cualquier página en blanco, no será solo cauce sino caudal innegable del alma.

NOCHE SIN NOMBRE por Estel Julià

2011-02-21T02:35:00.004+01:00

Esta noche sin nombre

discurre por baldosas

de habitaciones oscuras.

Mi nombre no se distingue

del azul de la camisa

que llevo puesta.

El broche es el calor

de los labios que besan

en la penumbra.

Cerrados recitan el poema

que se escribe sin palabras.

Lo guardo celosamente

en el nido de mi almohada.

DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS por Katy Parra

2011-02-21T02:30:00.003+01:00

Lo supe desde niña.
Odiaba aquellas trenzas
y aquel vestido rosa.
Me resultaba inútil y aburrido
guardar la compostura,
parecer de cristal
y cumplir esas normas
tan propias de mi sexo.

Algunas madrugadas
trepaba hasta la copa de los árboles
y hablaba con mis gatos
de lo guapa que era Marisol.
Me gustaba mirar aquellas piernas
e imaginar, debajo de su falda,
un mundo diferente.

XII por Miguel Ángel Muñoz San Juan

2011-02-21T02:27:00.004+01:00

Se hacía llamar Robert Lax por aquellos descendientes de los dorios. Estuvo treinta y seis años entre las islas de Lesbos, Calimnos y Patmos, conversando con el mar que todo lo sabe sobre cómo encontrar algunos pecios en otras latitudes, como el saco en el que murió Domingo López Torres. Los pescadores jamás quisieron contar la verdadera historia de sus andanzas, pero Lax dejó escrito «una cosa que es», como si hubiese bautizado con sus palabras el horizontal perfil con el que nacen las olas. Un día decidió volver a su pueblo natal, en el estado de Nueva York, y murió semanas después. La noticia no fue su muerte, sino que a miles de kilómetros de sus cenizas alguien descubrió que ciertos olivos murmuraban pensamientos muy parecidos a la luz del sol, cegadores y verticales como las páginas de un códice que recordase lo que él escribiera. Los ancianos han decidido no decir ni una palabra a los curiosos periodistas enviados desde Atenas porque creen que hay pensamientos que, como la sal, iluminan la sombra que proyecta todo aquello que pronunciamos. Mientras tanto, los niños ponen a secar en el espigón las esponjas que han arrancado de las profundidades con sus manos, y cuando uno de ellos tararea «kalimera kirie Robert», otro le responde «kalimera pediá».

LIBERTAD por Isabel Pérez Montalbán

2011-02-21T02:25:00.002+01:00

Compañera, mi herencia de rescate:

Resurge de ese talco de la bruma

una extraña emoción de luz cautiva.

Yo también llego preso,

con la certeza que abre tu muralla,

con turbulento cauce de glaciar,

para invadir tu imperio como héroe cesante.

Confieso este delito sin castigo.

Se esconde en tus cabellos

la única llave que abre mi cadena.

Un hombre soy, dispuesto a la derrota:

respirando en su oxígeno hallarás

el diálogo preciso para amarme

y el mercurio que teje ardientes climas,

membranas de la fiebre.

20 de agosto de 1992.

Matanza en el mercado de Sarajevo.

por Trinidad Ruiz Marcellán

2011-02-21T02:20:00.003+01:00

ES HERMOSO VIVIR

SI TÚ ME MIRAS.

BATUTA DE ANTONIO LUCIO por Antonio Marín Albalate

2011-02-21T02:15:00.003+01:00

Tanto tiempo durmiendo

bajo la batuta de lo vivo lejano

(¡Vivaldi en las fuentes

de Montjuïc!), para que otoño

se empeñe ahora en el recuerdo

de las noches aquellas contigo

cuando, cogidos de la mano,

a vivirnos apenas alcanzamos.

EN LAS PAUSAS... por Carlos Gutiérrez Alfonzo

2011-02-21T02:05:00.009+01:00

En las pausas, intento reparar mi pluma fuente: aún se queja, emite un leve sonido, mientras la desplazo por la hoja. No quiero que sufra, le pido que sea dócil, que me ayude a sortear esta aventura. No me oye.

Tampoco quiero gritarle, se podría molestar. Le busco una mejor posición en mi mano. No responde.

La pluma es un buen pretexto para estar en este cuaderno. Es ya la tarde de un viernes veintisiete que no volverá. Y yo mañana estaré de nuevo, despierto. Paso la lija por el punto de la pluma. Una vez más la lija sobre ella. Le detecto su dolor: silencioso.

Insisto.

Ahora está mejor. Así

en la vida

(Fragmentos del libro “Horas sedentarias”)

UN BUEN HOMBRE por Joaquín Benito De Lucas

2011-02-21T02:05:00.006+01:00

Mi padre era un buen hombre

y era un buen pescador,

que atravesaba el río de la vida

—unas veces alegre, otras borracho—

con el agua hasta el cuello.

No sabía nadar, pero fumaba.

Y en más de una ocasión

salvó la vida gracias a la luz

que le daba el cigarro.

Pero después de muerto

ya no pudo salvar nada de nada,

incluso ni la vida.

Y dejó de fumar.

(de Álbum de familia)

EN EL OCASO DEL DIA por José Gerardo Vargas

2011-02-21T02:00:00.005+01:00

Entre los recuerdos del ayer

las palabras enmudecen.

El viento acaricia los lacios

cabellos de la tarde.

Todo es tristeza.

La blancura rencorosa

escupe dolorosos reproches

al pobre poeta

incapaz de reaccionar.

No puede ni gritar.

Su alma se desangra

CONSEJO por José Pulido

2011-02-21T01:55:00.003+01:00

Buscar sabiduría con olfato de caza

vivir bajo un ritmo amoroso

aunque la ignorancia engorde sus verdugos

Me he mantenido vivo y aporreado

Se que por dentro tengo la hermosura

Moriré por fuera exageradamente

La incógnita me anega

Nadie sentirá lo que sentimos

Ni entenderá lo que entendemos

Pero debemos tensar el arco y decir.

LAS AMBICIONES DE CUPIDO por Pepa Nieto

2011-02-21T01:45:00.003+01:00

I wonder Cupid

When on the hunt

Will you capture

The one I want

Cupido me quita la ropa.

Este padre de amor,

amor o muerte,

llega en forma de santo empedernido,

hábilmente me inicia en oraciones

propias de los santos.

Cada vestido que esparce por el suelo

me declara inocente.

Convierte en libertad mi nombre,

mi piel oculta hasta este instante.

Confieso que, ángel o demonio,

este santo es real como la vida.

Quemándome soy cómplice,

sigo normas estrictas

de su llama creciente.

No evito del maestro

la generosidad que imparte

en cada ceremonia de mis muslos.

Es medianoche y estoy desnuda.

Para mi asombro,

este manjar de dioses lo hago mío.

Las ambiciones de Cupido

se detienen al alba.

El gentleman toma mis manos

y las besa.

Se despide.

MEDITACIONES Y PAISAJES por Juan Cano Ballesta

2011-02-21T01:40:00.003+01:00

El hombre siempre ha sido propenso a buscar el significado profundo de las más bellas y superficiales apariencias con que los sentidos nos embelesan e intentan seducir. Le ha gustado echar una mirada a esas espléndidas vistas que a veces le rodean e interpretar los mensajes que suelen enviar al hombre inteligente y sensible. Y es que el ser humano siente la curiosidad de buscar ese algo que se oculta más allá de la fachada y del bello exterior de las cosas. Por eso tiende también a seleccionar un trozo de esa naturaleza que le fascina y enmarcarlo con su mirada asombrada creando lo que llamamos un paisaje. Así lo ha hecho tantas veces el gran maestro Antonio Machado. En sus paseos por la sierra, que tan hermosos poemas le inspiraron, logra plasmar en sencillos versos cargados de emoción, la imagen y el sentido de esos rincones de la naturaleza que resultan tan seductores para toda mente despierta y ansiosa de paz y meditación.

(Del libro en preparación Meditaciones y paisajes de Juan Cano Ballesta y del acuarelista Carlos Santamaría).

RECONVENCIÓN por Julia Gallo

2011-02-21T01:35:00.004+01:00

Mira, no compares. Él me oprime, me golpea… y yo he de seguir

teniendo la cabeza erguida y fría, mantener la buena apariencia,

aguantar sus mazazos...

Tú sólo tienes que soportar un poco de mareo. ¡No te lamentes, que

te quejas de vicio! Encima tienes fama: eres un símbolo a la hora de

calificar cierta falta de cordura.

¡Un poco de comprensión, por favor!

(Le dijo la punta al tornillo)

MUJERES por Laura Alonso

2011-02-21T01:30:00.003+01:00

Mujeres de colores
Entre árboles y nubes
libros y esculturas
mujeres esperanza
guerreras palomas
soles danzarines
lunas silenciosas mujeres...

PSICOLOGIA, LITERATURA…Y NETWRITERS por Manuel Esbert

2011-02-21T01:25:00.003+01:00

En buena hora, en hora buena me llega la noticia del lanzamiento de Netwriters. Como psicólogo me congratulo: Congratulations, netwriters! Escritores en red, enhorabuena, felicidades. Pero a ver, un momento, ¿a qué tanta algarabía? Pues porque la psicología y la literatura están estrechamente entrelazadas, caminan de la mano por la vida, hombro con hombro. ¿Y por qué, a qué viene tanta cercanía? Pues porque aunque hay otras psicologías, la que a mí me parece más interesante está siempre a vueltas con la palabra, igual que la literatura, siempre a vueltas con la palabra.. Y a donde la psicología no llega, llega la literatura, la que de las dos retrata lo humano con mayor fidelidad, la que alcanza más lejos, la que formula antes las cuestiones cruciales, la que se expresa con mayor agudeza y finura. La psicología y la literatura se fertilizan entre ellas: ciertamente los psicólogos nos sentimos felices si acaso alguna vez somos útiles a los escritores, pero, más aún, nos sentimos en deuda con el mundo literario, que despliega, con vuestras palabras escritas los peculiarísimos arabescos de lo humano. Enhorabuena, red de escritores, venid a tejer con vuestras palabras nuevos derroteros que luego los psicólogos podamos investigar, analizar y tratar de descifrar. Sed como sois, iluminados locos que os aventuráis a escribir lo que a otros la cordura les impide formular. Iluminad y refrescad con vuestro personal uso de la palabra lo rutinario de nuestro obrar si falta vuestro genio. Que el sabio es estéril si no se deja habitar por el que grita y lanza al mundo las verdades del pensamiento.

DECEPCIONADOS por Manuel Quiroga Clérigo

2011-02-21T01:20:00.010+01:00

En un libro titulado “Decepción”, que lleva por subtítulo “Enmienda a la totalidad” (El País/Aguilar) Félix Grande evoca algunos pasajes de su vida de escritor y de los amigos que se van quedando en el camino. Hay dos muy delicadas referencias al poeta granadino Luis Rosales (“… a quién querré mientras viva”), de cuyo nacimiento se cumplen ahora cien años, y a su amigo Jaime Dávalos quien, según Félix Grande, prefería una botella de buen vino a todos los refrescos que se le ofrecieran, pese a la debilidad de su corazón, y cuyo automóvil dicen que sigue recorriendo, sin conductor, las tierras argentinas de Rosario a Buenos Aires, o los espacios de La Pampa, llevando a las gentes un mensaje de esperanza y de alegría. Las mujeres sonríen a su paso y los hombres saludan con emoción ese deambular.

El poeta nos lleva a los universos de la vida, el dolor y los sufrimientos, con el énfasis y la decisión de quien durante tantos años viene luchando contra la violencia ejercida desde el poder o por sus semejantes. En “Por ejemplo doscientas”, que eran las bombas que De Gaulle prometía enviar a no sé dónde, Grande habla de la crueldad de quien no comprende que el verdadero amor es la base para una convivencia armónica. La decepción que produce la actuación de los políticos, de gente llamada religiosa u otras personas, donde se cuentan criminales sin redención que maltratan o asesinan a sus compañeras, conductores que se dan a la fuga cuando atropellan a alguien, empresarios crueles que sólo buscan su beneficio, es tan grande que nos parece un pecado vivir en ese mundo de insensatez y violencia. La decepción ante un lugar tan deshumanizado como el mundo real apenas nos permite tener ganas de despertarnos cada mañana y mirar a quienes encontramos frente a nosotros. Y así día tras día.

ECLIPSE DE UN POEMA por María J. Marrodán

2011-02-21T01:15:00.005+01:00

Sucede que el tiempo se detiene en una sombra

y obliga al intruso a vagar por ella, a vivir en ella,

a permanecer en sus entrañas.

Entonces, la luz se traslada

de segundo y de mañana,

de continente, de planeta, de mirada,

y, somos

un verso apócrifo, una materia

impenitente en medio de la casa

en que vivimos, del sueño que tenemos,

de aquella infancia lejana,

de ese futuro por llegar.

Ocurre que el tiempo de detiene en una sombra

y sólo somos el eclipse de un poema.

TRES VISIONES DE LA NOCHE por Milagros Rodríguez

2011-02-21T01:10:00.002+01:00

I
La noche extrae del árbol, un tapiz de hojas negras

mientras la pequeña araña, zurce agujeros de luz.

Dentro del ojo de las horas, el tiempo es una jaula vacía

la vida, un pájaro inasible, hecho casi de aire.

II
La noche se pone sandalias, para caminar las estrellas

abre su vientre de zodíaco y deja caer sobre la tierra

su cuerpo de muchacha negra.

III
Al borde de la noche, duermen nuestras esperanzas

Y se enjoyan los ríos con su rumor de sábana

un querubín asustado toca la campana

y salen a caminar entre las sombras

el perdón y el castigo tomados de la mano.

COMPULSIÓN por Susana Corullón

2011-02-21T01:05:00.004+01:00

Este poema
tiene su instante
y encaja en él
perfecto.
Mañana no servirá,
ya habrá crecido
y estará seco.

Si no lo escribo,
perderé el tren
que sale hoy
a las dos de la tarde,
y un ínfimo rescoldo
de mirada de Dios.

TU AUSENCIA ES UNA COSA QUE PESA COMO PLOMO... por Félix Grande

2011-02-21T01:00:00.007+01:00

Tu ausencia es una cosa que pesa como plomo
Tu ausencia es una cosa dura como metal
Tu ausencia es un enorme barranco al que me asomo
sin tacto sordo ciego igual que un mineral

Tu ausencia es un olor que abrasa mi nariz
Un ruido monstruoso que se cuelga en mi oreja
Un animal sin límites que es todo cicatriz
y que lame mi vida y me la deja vieja

Tu ausencia, esa cosita que no tiene ni abuelo
ni apellido ni forma ni rodilla ni pelo
es sin embargo un bulto majestuoso y profundo

Tu ausencia es una rara prestidigitación
que está vaciando a pausas mi lleno corazón
y que está abarrotando de vaciedad el mundo.

PAISAJES DE SOMBRAS por Sol de Diego

2011-02-21T00:47:00.003+01:00

Pensaba fatigada la pasión...
¿seguir viviendo o elegir la muerte?
¿rescatar lo perdido
o abandonar, callada, el equipaje?

Sabiendo lo fugaz que es el amor
combatían pasión y sentimiento
para no ser pasajeros del olvido.

Entes sin alma
por paisajes de sombras
en un tren sin rumbo ni destino.

LA SOMBRA DEL ÁNGEL por Marina Mayoral

2011-02-21T00:30:00.002+01:00

No digas bobadas , ¡cómo no va a ser guapo ¡ Es una belleza , seguro. Yo alguna vez hasta me he corrido imaginándomelo. Tanto hablar de él , ya me dirás : tan esbelto , tan fuerte , la piel dorada de sol y todo el vello rubio, resplandeciente como si fuera de oro, y la polla ... ¡perdón , perdón, perdón! , ya se que no te gusta esa palabra , pero a mi “pene” me suena a consulta médica, a consulta del seguro, ni siquiera a médico de pago. Y “falo” demasiado culto : “símbolo fálico” . Como tú te pasas la vida hablando de símbolos lo encuentras normal, pero a mí me suena raro, en la vida corriente nadie dice falo. Y “pito” queda ridículo , es como una polla pequeñita, reconócelo, no puedes decir “tiene un pito magnífico” porque parece una contradicción , y “picha” lo mismo, hasta queda mejor en diminutivo, es lo que se les dice a los niños : “¡ Ay, qué pichita tan bonita tiene mi nene !” . Y “ cipote” suena a grande , pero a basto. Yo, al ángel , no me lo imagino con cipote . Al ángel lo veo como una estatua de oro, y las estatuas no tiene cipote ..."

MEDITACIÓN por Guadalupe Grande

2011-02-21T00:03:00.002+01:00

Aturdidos de tanto saber
y de no entender nada
las cenizas de la memoria
se esparcen en el aire
Una cucharada más de polvo,
tan sólo otra cucharada de nostalgia.
Abre la boca, niña, come y calla.
Cruel alimento es la nostalgia,
naufragio desolado de la vida,
espejo injusto e insaciable.
Otro bocado más, niña, mastica y traga.

ARTE Y CULTURA por Luis Eduardo Aute

2011-02-20T23:00:00.012+01:00

En el sentido más profundo, todo artista es un neurótico,

si llamamos neurosis a un desajuste con la realidad.

(Ernesto Sábato)

Versiones varias y sociales

hay sobre el artista dos puntos

trabajador de la cultura con minúscula,

intérprete de los anhelos de la clase obrera,

sensibilizador de masas,

profesional del arte con minúscula,

etcétera.

Y yo que creía que no había artistas;

supe de inútiles locos,

solitarios,

enfermos,

magos,

suicidas,

creadores de Belleza con Mayúscula

y otras subversiones.

A TIRAR por Nelken Rot

2011-02-20T22:25:00.005+01:00

Tirar los muebles, tirar pa´lante, ir de tirado, tirar papeles, tirar de no se sabe qué carro, no saber por dónde tirar. Tirarse por la ventana, (engancharse entre las cuerdas de la ropa, dejar el tobillo tirado, digo enganchado). Tirar el dinero, tirantes, tiritas, tiranteces, tirar confeti, tirar monedas, (o mejor, tirar billetes por los aires), subirse a un globo, tirar lastre, tirar el tiempo, tirar de la vida, tirar para abajo, tirar los trastos, tirar a dar, tirar por lo bajo, tirar tiros,(qué horror de tarados). Tirar cohetes, tirar la basura, tirar a los otros, este chico me tira, tirar para atrás, tira a mamá del tren, tírate un pedo, tirita de risa, tira los zapatos rotos que tanto te gustan. Tirar las cartas de amor de hace 20 años, (o inventar una historia con los renglones bonitos, volar los sobres en las ramas de un árbol), tirar tizas desde el estrado, tirar agua por la ventana, tirar con la pelota, tirar besos al público, tirar besos a la tía y decir adiós con la manita, la manita de jazmines de nuestro Mateo. Tirar por arriba, tirar al monte, como Paco y su Camino de Santiago, tirar los envases al contenedor amarillo, tirar las notas de COU, (craso error). Tirar cable, tirar de una palanca, tirar de un manguito, tirar de la manga, tirar del pantalón con los zapatos puestos, (mala práctica). Tirar de la cometa. Tirar estatuas. Tirar la ropa de un ser querido que ya no está. Tirar la ropa que ya no te pones. Tirar las servilletas de papel sucias dentro de la basura orgánica, tirar de los pelos, (entre primas y vecinas es más frecuente). Tirar de la lengua, tirar el diente de leche superior al tejado, y tirar el diente inferior del niño al suelo, (el ying yang japonés). Tirarse el rollo, tirarse el pisto, tirar de una cuerda, aflojar tensiones, tirar semillas de sandías en los parques, tirar colillas en el alma de los fumadores, tirar los bolos, tirar de los ahorros, tirar como madre coraje. Tirar del hilo y descubrir el pastel. Tirar puñales (y no acertar a la manzana, sino a la cabeza). Tirar de congelados, tirar de tickets de restaurant, o de tuppers. Tirar el móvil a una pecera, tirar millas, tirar la casa por la ventana, tirar puntillas, tirar tartas a la cara, tirar piedras por la espalda, tirar a los tirados, tirar el ramo de novia, tirar a los dictadores, tirar de la tarjeta de crédito, tirar a hacer pupa, tirar el tacón de aguja en la cara del tío de la gomina. Tirar, (por fín), todos los jarrones de Lladró, tirar el whisky a alguien, tirar demasiada agua por los desagües, tirar el talento, propio o de los demás, tirar la tele, tirar de la bici, tirar el bocadillo...Estoy que lo tiro. Lo tiro todo.

Nota: Tirar, Fuerzas centrífugas y centrípetas que exigen esfuerzo o dejadez, alegría o violencia, afecto o tristeza.

EL DESAYUNO por Luis Alberto de Cuenca

2011-02-20T22:00:00.006+01:00

Me gustas cuando dices tonterías,

cuando metes la pata, cuando mientes,

cuando te vas de compras con tu madre

y llego tarde al cine por tu culpa.

Me gustas más cuando es mi cumpleaños

y me cubres de besos y de tartas,

o cuando eres feliz y se te nota,

o cuando eres genial con una frase

que lo resume todo, o cuando ríes

(tu risa es una dicha en el infierno),

o cuando me perdonas un olvido.

Pero aún me gustas más, tanto que casi

no puedo resistir lo que me gustas,

cuando, llena de vida, te despiertas

y lo primero que haces es decirme:

"Tengo un hambre feroz esta mañana,

voy a empezar contigo el desayuno"

LA TRIVIALIDAD DE LO BELLO por Susana Lorente Gómez

2011-02-20T21:35:00.001+01:00

Cuando la fantasía se aferra a un estado de ánimo, como un corazón que bombea en silencio la inminencia del enamoramiento, se autodecapita el sujeto para entregarse al ideal. Y si este ideal es la escritura, una poética del escrito literario es posible. El enamoramiento deja a la lógica sucumbir junto a la ética del amor y se entrega a la estética de los afectos, que en cuanto a su composición como imagen melódica, cambia de instrumento en su pretensión de ser, aunque de manera fantasmal, en el yo, en la escritura. Una misteriosa relación que acaba con la aparente trivialidad de lo bello y concedida por las leyes del lenguaje, que permite el goce por la invención, y la sorpresa de la combinación de nuevas formas de decir que superan la propia vida del que escribe. Lo que quiere decir, nuevas formas de forjar la realidad donde todo lo vital es asumido por la obra, en su conjunto o parcialmente. La osadía creativa deja a un lado la fórmula de los gustos contemporáneos, entrega a la mirada la complejidad estética del deseo y en su intento de dar expresión a una sustancia que no subyace en ninguna parte, nos hace humanos en un saber no sabido y estructurado poéticamente. Así, el decapitado se deja llevar por el ritmo de lo escrito y sonríe con su exaltación pasional. Pero el secreto le obliga a esperar al final, cuando sin quererlo, haya perdido el interés para así, hacerse futuro.

HISTORIA DE UNA NUBE por Soledad Cavero

2011-02-20T21:05:00.008+01:00

Serenamente altiva en su trayecto
de frágil negritud llega la nube,
navega tras el viento que la empuja
a disolverse en el naufragio,
en el caos confuso que diseña
su levedad de cuerpo en el vacío.
La tempestad,
con su pasión fecunda y protectora,
la llevará en sus brazos
hasta la misma puerta del olvido.
Celeste ya su casa,
sobre el lejano oriente de los sueños
la lluvia del ayer será su consejera.

EL AMOR SE LLAMÓ, SE LLAMA PABLO NERUDA por Enrique Viloria Vera

2011-02-20T21:00:00.005+01:00

Enamorar y seducir con versos, poder decirle a la amada porqué, cuánto y cómo se la quiere, significa para muchos, entre los que me incluyo, echar mano a los libros del poeta del amor: Pablo Neruda, y, en especial, a aquellos versos donde el Capitán expresa su inconmovible amor. Los Versos del Capitán son un prodigio de poesía amatoria; no en vano su destinataria, Rosario de La Cerda, confirmó, años, besos, caricias después, que Neruda, su Capitán, no “sabía de sentimientos pequeños, ni tampoco los aceptaba. Me dio su amor, con toda la pasión que él era capaz de sentir y yo lo amé como nunca me creí capaz de amar. Todo se transformó en mi vida…Este amor me traía todo. La ternura dulce y sencilla cuando buscaba una flor, un juguete, una piedra del río y me la entregaba con sus ojos húmedos de una ternura infinita.” En la poesía de Neruda el amor trae todo y también se lo lleva todo, el poeta es capaz de echar la puerta abajo, prescindir de goznes, cerraduras y aldabas, para recuperar, como cortesano caballero, a su milady que reposa indiferente en una torre de silencio y de distancia. Puede incluso transmutarse el escritor en fiero tigre de primarios instintos para acechar a su amada, esperar que se desnude y de un zarpazo derribar sus caderas, beber su sangre y romper sus miembros uno a uno, para quedarse luego y por siempre en la selva, velando los huesos, cuidando las cenizas de su amada: centinela implacable de su amor asesino.
Neruda no se transforma sólo en tigre excluyente y furibundo, puede ser a la vez vistoso y vigoroso cóndor que asalta y levanta del suelo a su amada en “un ciclón silbante / de huracanado frío” para llevarla “a volar sobre el mundo, / inmóvil, / en la altura.” También el poeta se transmuta en diminuto insecto erótico que disfruta, se solaza paso a paso del largo paseo que realiza de “tus caderas a tus pies”. Viene y va el poeta por colinas color de avena, se pierde al fin en el musgo gigante del cuerpo amado para descubrir-deslumbrado-el ansiado y deseado cráter, “una rosa de fuego humedecido”. Insecto gozoso, satisfecho, desciende por las piernas, por los pies, por las aberturas de “agudos, lentos, peninsulares” dedos para caer al vacío de la sábana blanca y proseguir ciego, hambriento de nuevo,”tu contorno de vasija quemante.”

DRAGÓN (fragmento) por Antonio Castillo-Olivares Reixa

2011-02-20T20:50:00.015+01:00

     El cielo sobre el mar. Arriba nubes y gaviotas, olas y espuma debajo. Y en medio, una lengua de tierra, un cabo, una meseta. Encima de ella, aproximadamente en su centro, un laberinto figurado, un menguado dédalo de paredes circulares, más bien decorativo y simbólico. Dentro, en el cogollo de su meta, un orificio en el suelo como de un metro de diámetro, quizá menos, cubierto por un preventivo enrejado, muestra la entrada a una oscura, profunda y siniestra sima.
     Inclinados hacia ella, un padre y su hijo aguardan expectantes, no por mucho tiempo. De repente, oyen un lejano y ronco rugido, y tras unos instantes de silencio, un soplo huracanado, húmedo, tibio y maloliente, a azufre si se pone imaginación, surge bufando por la hendidura. Su intensidad es suficiente como para despeinarles y hasta, por unos segundos, dificultarles levemente la respiración.
     El mozo, con expresión arrebatada, percibe sorprendido el fenómeno. Su progenitor le observa con deleite:
     - Ahí lo tienes, paquito, ¡el dragón!
     - Venga papa, ya vale de broma. A lo mejor te crees que soy todavía un crío. Sabes perfectamente que será el ruido del oleaje. Total el mar está allí mismo- señala la pared del laberinto, hacia donde estima su dirección- a cien o doscientos metros, no más. Habrá una cueva submarina y las mareas, las olas y todo eso… esa es la explicación. Tu rugido y el aliento del dragón, je, je, quizás un pequeñín se lo tragara, pero yo ya soy un poco mayorcito, ¿no te parece?
     - La cueva submarina… ¿la has visto tú?

EL QUE SE VA Y EL QUE SE QUEDA por Susana Furphy

2011-02-20T20:50:00.014+01:00

El que se va de viaje, fin de semana, muerte.
El que se va sin rumbo ni esperanza.
El que se va etéreo, soñador.
El que se va dormido, sonriente, perfecto
El que se va, miedo anónimo, remoto

El que se queda madruga
El que se queda se muerde la piel
da frío
El que se queda paga sólo un pasaje
va solo
El que se queda desgarra su alma
da miedo
El que se queda no llora, vocifera,
aúlla
El que se queda está hueco

le han extirpado las entrañas.

SOSIEGO por Laura Olalla

2011-02-20T20:46:00.002+01:00

La costumbre se torna perezosa
cuando suben su umbría
los despojos de invierno;
andan siempre a la greña,
esperan subsistir como aromas en vidrio.
Se despereza su quietud allí
donde propicia juegos el helor de diciembre,
donde el verde del cielo aposenta su atrio.

¿Qué mirada de rosas
con ojos encendidos,
cuyo fulgor meciera el horizonte,
no diluirá los grises de la tarde?

Alcanzo mi sosiego.
Acerco las distancias.

Por escribir... No escribo...
Mientras, la luz antigua va inventando otros nombres.

EL HOMBRE QUE SE HIZO PERDONAR POR LA NIEVE por Paquita Dipego

2011-02-20T20:40:00.003+01:00

Al poeta Bolo García

Trashumante de limpias conciencias
donde la nieve ha dejado lugar
a la luz que emerge de las mariposas
y de los farolillos de las fiestas del estío.

Convénceme de la misericordia de las palomas
y te congelaré la sal de los inviernos
para que indultes a todos los ancianos
y los absuelvas para siempre
de la brevedad de su apariencia.

Naciste para dar y para darte
sin calcular los instantes de frío,
sin regocijarte en las ciruelas
ni en las alcobas que huelen a pan fresco.

Escribes líneas de fuego en las paredes
para establecer alianzas con la luz
y sentir el dulce vértigo de dar
para otorgar las prebendas del deshielo.

SOLEDADES por Antonia Bocero

2011-02-20T20:40:00.001+01:00

Soledades
Y escarabajos ascienden
Sombra en el espejo

Del pedregal
Huellas en el desierto:
Meditación del tiempo

Sola
Lleva conchas en la mano
Hacia el invierno

Se estrecha la vereda
A un lado el mar
Y al otro la tierra

La vida escribe:
Aceptamos su vuelo
De pájaro rasante

HORROR EN EL REMANSO DE PAZ DE LOS HAMISH por Lola Torres Bañuls

2011-02-20T20:37:00.003+01:00

En la pizarra una niña escribe
"Me gustaría escribir un cuento"
"Tan lejos están las estrellas"

Sobre el suelo
El tímpano
Disparos
que adormecen la tiza
sobre la negrura

"Tan lejos están las estrellas".

VERDE por Miguel Sánchel Gatell

2011-02-20T20:37:00.001+01:00

Hay rugido de tigre, luego hay vida.
Hay deshielo, hay agua circulando
tenaz, perpetuo manantial brotando
desde la dura entraña estremecida.

Promete luz, mas es pasión fingida,
fue deseo de luz, fue dónde y cuándo.
Hoy es sólo un verano meditando
su guerra eterna, su ilusión perdida.

La forma brota, irrumpe en la materia,
enhebra su textura bajo el cielo
y da a la luz su plenitud antigua.

Río lento y voraz, plural arteria
repartiendo alimento por el suelo
desde la piedra a la humedad contigua.

AUSENCIA DE TI Nº 15 por Pepe Ramos

2011-02-20T20:35:00.007+01:00

Que se te muera el perro.
Que te deje de hablar la peña
y que tu hermana
vuelva a la secta.
Que te despidan.
Que te escriban puta en el coche,
que tu madre se haga ludópata,
que te fallen los frenos y la píldora,
que tengas resaca siempre
y que no me olvides nunca.

BLANCOS VERSOS por Enrique Villagrasa

2011-02-20T20:35:00.005+01:00

Los inquietos versos de piedra

fueron alcanzados por la sombra
y los poetas del mundo temblaron
en sus tumbas unos,
otros en sus agujeros.

Y amanecieron con el lenguaje roto,
a la luz de la luna;
y las estrellas brillaron al otro lado
del espejo de la línea negra.

La memoria sólo recuerda oscuridad:
otra vez la noche se filtra
ventana arriba como la tarde.

La poesía ya no es.

Tan sólo quiero
blancos versos, de nuevo.

FRÍO por Emilio Porta

2011-02-20T20:30:00.000+01:00

Frío en la cara...música de clarinete rodeada de invierno…¿60? ¿70?... años de cronología, de permanencia de los sueños, de tener que ganarse la vida tocando. Ahora en la calle, en una esquina, como un adorno de Navidad con alma.

Paso deprisa por la avenida de la Paz y la paz me parece más callada que nunca. Paz como nombre y como estancia silenciosa de la escasez, del tiene que ser así porque no hay otra.

Mientras, con los botones abrochados hasta arriba, el hombre del clarinete, ¿50?¿60?, apoya la espalda sobre una fachada de mármol. Lejos de su país, de su lengua, sus recuerdos. Lejos de la vida, aunque las notas de la melodía nos parezca que levantan su espíritu.

Escondido, asustado por el largo viaje hacía la tierra que pensó de promisión, sigue tocando mientras ve como los transeúntes caminan deprisa, perdidos entre sus pensamientos.

Él los observa, a la vez que sopla y modula unas notas de Smetana en la esperanza de encontrarse con ellos y noten su presencia. Con la esperanza de que se detengan y hagan una pequeña pausa para mover unas monedas desde sus bolsillos hasta el tapete tendido en la acera.

Pero hace frío. Demasiado frío para desalojar la mano del guante.

Demasiado frío para mirar. Y pararse.

LA GOMERA Y EL ARREBATO por Monserrat Cano

2011-02-20T20:25:00.000+01:00

La humedad antediluviana de Garajonay, la fuente helada de Epina y las nubes tras el roque Cano durante mi primera tarde en Vallehermoso me impidieron advertir la esencia ígnea de La Gomera. Por el contrario, me pareció un lugar de agua dulce y piedra oscura, una isla de magia masculina, casi druídica. Me equivoqué, naturalmente. Al fin y al cabo, estoy hablando de un enamoramiento. Después, como también sucede con todas las pasiones repentinas, me he dado cuenta de mi error sin que ello me haya servido para nada.

Mi primer paseo en Vallehermoso fue desde la plaza del pueblo hasta la playa. El camino me sobrecogió. Era la hora mágica del final de la tarde, ese tiempo que, en los primeros días del verano, se dilata tanto que acaba doliendo. Las hojas de las palmeras brillaban con tonos anaranjados y sus sombras largas y definidamente negras se extendían sobre un suelo que también resplandecía. Llameaban las fachadas de las casas en las laderas del barranco, el roque Cano, los cañaverales, las plataneras, las tabaibas, la hierba reseca en los márgenes de la carretera, al final de la cual, un mar oscuro y liso como la pirita señalaba el final del mundo. De un mundo que apenas me parecía posible. No imaginaba, aquel día, que haría ese camino tantas veces, que llegaría a considerarlo parte de mi vida. Lo deseé, eso sí, como siempre he soñado apropiarme de todos los lugares que me gustan, pero nunca creí de verdad que tal cosa llegaría a ser cierta. Como dicen los sabios, hay que tener mucho cuidado con los deseos.

ESCRIBIR… por Jordi Folck

2011-02-20T20:24:00.001+01:00

A veces, de paso por escuelas e institutos donde mis libros son recomendados, algún niño me pregunta “qué es escribir para mí ” con el mismo alborozo con el que Bécquer se preguntaba “qué era poesía”. También la pupila de la niña o del muchacho son azules (o verdes o oscuros o castaños tardíos) y uno le diría que escribo para que esas pupilas se dilaten, incluso alboroten, sacudidas por el ingenio de una frase o en el temblor de una despedida. Un día, casi sin pensar solté une retahíla de palabras, breve pero suficiente, para que enredara en mi cabeza como madreselva amistosa

“Volar sin alas, vivir sin aliento, amar sin mujer, sufrir sin cuento”

La muchacha de pupila azules o verdes o oscuras se me quedó mirando sin entender. “Nunca tocas de pies en el suelo y cuando lo haces te das cuenta que andas con grandes zancadas como si cuánto te rodea fuera poco interesante y necesitas volver a acomodarte entre las nubes” –respondí.

Y como ya eran muchas pupilas multicolores las que me observaban y puntos de luz en los que quizás, bullía una idea, me dejé llevar y añadí… Escribir es, a veces, como recorrer los siete “loops” del Gran Dragón Khan en una única inspiración, como observar un atardecer que escriben los Dioses cada caída del sol, amar a tus personajes sin tocarlos, reprendiéndolos o amándolos como el padre que cuida de todos ellos y de los que espera que regresen pronto a las páginas y no se pierdan por ahí en el ancho mundo; saber que alguien te leerá, se reirá o llorará contigo y que cuando cierre ese libro, sus pupilas, después de tan largo viaje, se cerraran por ti, aunque sea un segundo.

La muchacha de pupilas abiertas con brillos de rayos de luna sonríó y cuando lo hizo cerró sus ojos, apenas un ligero pestañeo.

¿Qué es poesía, preguntaba?

LAS PALABRAS SON PARA LA VIDA por Javier Pérez Walias

2011-02-20T20:23:00.004+01:00

Me enseñaste que las palabras son para la vida como los besos
lo son para el germinar de las flores
en los barrios de la periferia.

A menudo la tristeza es una cárcel para el sufrimiento
por tanta bondad que se extingue

y da vueltas y vueltas junto a nosotros
como un carrusel que nos llama desde el umbral de la caverna y el grito.

Las palabras son la conciencia
para nombrar el pétalo fértil en el centro de la esperanza
y mientras
―me dijiste―,
algún día, la noche caerá pesada sobre nosotros
como un aluvión de clavos
fríos.
Sobre otros límites.
Sobre otro instante de eternidad.
Sobre otras ciénagas.

(Largueza del instante, 2009)

YO ERA... por Rocío Duran-Barbera

2011-02-20T20:23:00.003+01:00

"Yo era viandante,
la ciudad de Bretaña
asentamiento.
Yo nací en un volcán,
Ella en el mar.
Yo frecuentaba las nubes,
Ella los huracanes.
Yo amaba el sol vertical,
Ella la luz cambiante
y sus antojos"

(Saint Maló. De "Nacida en un cráter")

ABUELO 1 por Jara Bedmar

2011-02-20T20:21:00.002+01:00

Nunca me han gustado
las noches que me despiertan.
Es como si me apretaran las paredes.
Los colores cambian y suelo enfriarme.
Nunca me fueron bien
las noches que amanecen y me despiertan.
Las agujas del despertador saltan y clavan la almohada en el parqué.
El viento no sopla, escupe.
Esas noches en las que los ojos lloran cóncavos,
en las que el café de ayer tenía más cuerpo.
Noches que me desordenan y me pudren.
Que abren círculos
y cierran mis puños.
Odio las noches que agitan mis párpados hasta hacer sangrar mis lunares
como diciendo "los zapatos que te aguardan no son tu número"
y, después, se ríen.
No soporto esas noches, no.
Que la culpa del tiempo es de las horas que nos viste de ataúdes.
Nunca quise saber de las tinieblas
de las noches,
de las noches del 5 de mayo
que se me repiten una y otra vez desde que te fuiste.

AMANECES por Isidro Sánchez Brun

2011-02-20T20:20:00.010+01:00

Tu piel y mi horizonte
retablo son, al fin,
del gesto y la caricia.
Y apareces de súbito en el alba
atropelladamente plena,
blanquísima -y espuma-, por los besos
que agotan su rubor sobre la nieve.
Luego, como una brisa,
de inanimados roces te despojas
y amaneces.
El fuego nos supera,
habita el surco viejo, los barrancos,
incendia tu silencio.
Las palabras
abordan el edén y lo aprisionan.

ISLAS Y DESIERTOS por Félix Martín Franco

2011-02-20T20:20:00.008+01:00

Deja partir la caravana

y postergado a cientos de metros
observarás su polvorienta huella
de soledad y milagros
satisfecho recordarás
haber sido parte de ella.

No repostes en el oasis
goza de la humildad del sediento.

Descubre tu cuerpo en la fría noche
las estrellas y las lunas
brillan por ti
arropándote con ungüentos invisibles.

Descubre tu isla
y deja que los desiertos
bañen su abrupta costa
sólo así
conocerás el porqué del viaje.

DESCALZO por Federico Gallego Ripoll

2011-02-20T20:20:00.004+01:00

(Descalzo mi mirada…)

Descalzo mi mirada para leer tu nombre.
Descalzo mi memoria para pensar tu nombre.
Descalzo mi palabra para decir tu nombre.

Tú, que no tienes nombre.

Sin tu nombre te nombro.
Te nombro
Para oírme existir mientras te nombro.

(De La sal)

NO SIEMPRE EL OLVIDO (fragmento) por Helena Sassone

2011-02-20T20:20:00.001+01:00

“Una vez más contemplaba con deleite la colección de platos de todos los tamaños y estilos que pendían de la pared en abigarrada disposición. Una fortuna representaba su simbólica redondez de moneda: porcelana de Meissen, platillos de Tournai, de Limoges; platos chinos con esmaltes de vivos colores, tupidas flores con aves del paraíso y aguas jaspeadas con peces voladores. La sencillez de porcelanas inglesas y otras de Bavaria, menos pretenciosas, con el grabado de un pájaro multicolor en el centro. Todo un mundo de exquisitez visual debida a artistas y orfebres, a una tradición artesanal que hacía de su oficio una cuestión de honor, exhibía desde la pared una vida plácida, en franco contraste con la delirante simbología de El jardín de las delicias, cuya reproducción mostraba el libro abierto sobre el atril. Despedía destellos de oro de las filigranas a la luz del poniente tropical, que reptaba en el filo de la tarde como boa de diamantes.”

Frag. de la novela “No siempre el olvido” (pag. 200)

VERTICALIDAD INFINITA por Estelle Talavera

2011-02-20T20:19:00.002+01:00

No quiero caminar de frente, como la rana,
ni de lado, como el cangrejo,
ni hacia atrás, como el hombre asustado.
Quiero bajar, renacuajo,
al fondo
de las aguas.
O hacia arriba, ave
que persigue
una libélula
y no le quita ojo hasta haberla tragado,
sobre mil quinientos
árboles
cubiertos de nieve,
sobre los techos,
sobre las nubes, donde respirar cuesta tanto
como en el mar.
Donde una pluma, desprendida del ala,
vuela años de vientos
hasta tocar
suelo.

INTROSPECCIÓN poe Hortensia Higuero Peinado

2011-02-20T20:18:00.002+01:00

Se me mueren los versos en los dedos

se mueren de desgana

así, rodeados de palabras,

a golpes de saber

que los lobos

están bebiendo la luna de los charcos

y que la luz, por mucho que se empeñe,

se oculta entre cipreses.

Se me muere la boca,

sacudiéndose el polvo del verano

de este amor en minúsculas.

Se está muriendo el día

y aún aguardo la noche.

EL UNI...VERSO DESDE UNA TERRAZA por Sergio Arrieta

2011-02-20T20:17:00.001+01:00

Hoy mi terraza surca las tinieblas. Sabes, la poesía es celosa. Sólo quiere que le escribas ella y que no te eche una mano la prosa. Porque en un relato podrías describir cómo se parece tu terraza a la proa de un navío. Te lanzarías a una extensión de palabras, sin darte la vuelta para no ver la mirada recelosa de la poesía. Pero incluso en el mar de la prosa ves sus ojos en cada puerto. Sus ojos llorar en cada coma y una mañana de esplín, cuando el día ya ha inundado la terraza con luz, escribes que todo fue un espejismo. Regresas.

Entonces la poesía te mira como lo hacen las mujeres que nos aman, aun después de nuestras huidas. ¿Y dónde has estado, gamberro? Sabes que nadie puede darte lo que te doy en la página. Cuando me desnudo, pierdes tu ropa, si respiro te inspiro y en cuanto te quiero, me tienes. Estás condenado a mi paraíso. Perdido en vida pero tan cerca de la verdad de la muerte, que lo intuyes: soy su única frontera. Aunque cruzarme es encontrarme otra vez. No intentes describir lo que no sabes, simplemente escríbelo. Y cada verso tuyo, mío, será un peldaño que le permitirá al lector subir a la gran terraza del universo. Donde no existen ni la noche, ni el día.

EVOCACIÓN DEL VINO por Leticia Herrera Álvarez

2011-02-20T20:16:00.002+01:00

Amaba, sí, tus recuerdos de acacias y eucaliptos; verte escanciar el vino navegando entre cuerdas de guitarras, hasta quedar al fin, hundida sobre la terracota de tu cuerpo; la piel azul de sábanas.

CONDICIÓN por Marina Tapia

2011-02-20T20:15:00.006+01:00

Aséptica me quieres,
perfecta y que no estorbe en tu vitrina
(como ese ruido aquel de la nevera)
sin puntuación de duda,
sólo un color de fondo en la paleta.
Distante en las mañanas
para seguir pactando caminos al ascenso,
segura por las tardes
para evitar ser peso en tu mochila.
Y sobre todo: lejos.
Estéril.
Diminuta…

SE ABRE LA PIERNA por Georgina Ramíez

2011-02-20T20:15:00.004+01:00

Se abre la pierna para fracturar el mundo

Y los labios
que en vano intentan desviarse
se enredan

Un caudal en ráfaga
hace estragos en la boca

la lengua devora todo resto
cae rendida ante el follaje
perece

Hay olores que arañan

TARDE DE DOMINGO EN EL ESTUDIO (Poética para una despedida) Por José Luis Morales

2011-02-20T20:15:00.002+01:00

¿Qué estoy haciendo aquí
hora tras hora, mudo,
tachando y reescribiendo,
mientras mis hijos juegan
en el jardín sin mí
y ella envejece sola?

¿Es que estos versos son tan necesarios
como sembrar, moler, amasar pan
o calentar la casa?

¿Hay que dejarse el alma en el poema?

Cuando baje a cenar,
en el silencio azul del fondo de sus ojos
ella me hará leer: “tienes dos hijos
que están creciendo huérfanos”.

Y yo, que vivo y muero entre palabras,
no encontraré respuesta.

(De “El viento entre las ruinas”, 2009)

LUZ EN EL TÚNEL por Lorenzo Silva

2011-02-20T20:13:00.003+01:00

Disponed un túnel de manera que desde su mitad se vea a un extremo una luz minúscu¬la, y al otro, una negrura completa. Colocad a un hombre dentro del túnel. No le digáis nada, no le incitéis en un sentido ni en otro, no le disuadáis de ninguna posibilidad. Inexorablemente, el hombre desdeñará la tiniebla y caminará hacia la luz; aunque no le asista ninguna razón, aunque allí donde le dejasteis no le inquiete ninguna amenaza. Suponed que en el extremo de la pequeña luz hay un infierno, de dolor, de tristeza, de locura. No por ello, con seguridad, el hombre deshará su arbitraria elección. Mas concibamos, para quien disculpe esta temeridad ciega, una última hipótesis: conceded que el hombre en el túnel presiente que la luz es un signo adverso, que incluso baraja concretas intuiciones de las penalidades que tras ella le aguardan. No, tampoco entonces rehusará avanzar hacia el diminuto resplandor. Y es que el hombre, que no siempre confía en salvarse, sí padece, febril, la necesidad de entender algo más de lo que en cada momento se le muestra. Ofrecedle al hombre una luz y no tendréis que recurrir al sopor para destruirle. Su perdición es que no sabe acatar la sombra, que no aprende a habitar el vacío.

BAJO EL LENGUAJE por Fernando Fiestas

2011-02-20T20:13:00.001+01:00

Bajo el lenguaje de los arcos
duerme la luz,
configurando los desnudos
al azar del momento.

Todo sigue el camino
de un simple esbozo.

Por mucho tiempo que siga pasando
las grietas no cambian el aire.

LOS NUEVOS AUTORES ESPAÑOLES DE TEATRO por Fernando Almena

2011-02-20T20:11:00.002+01:00

Hablar de nuevos autores parece una sinonimia de jóvenes autores, que es el término habitual empleado, y eso nos lleva a confusión si tenemos en cuenta que gran parte de los que son incluidos han nacido en la década de los 60. Me quedo mejor con el término de nuevos autores, sea cual fuere su edad, que cualquier edad es buena para empezar a escribir teatro, sin negar la evidencia de que entre los nuevos autores se encuentran los jóvenes en mayoría.

De las obras de estos autores podemos considerar ciertas características concurrentes como fragmentación, alteraciones del ritmo, discontinuidad, a veces hiperrealismo, elipsis, hipertextualidad, indeterminación del espacio, técnicas audiovisuales, semiótica de influencia cinematográfica, ironía, mordacidad, provocación, cinismo, escatología, improvisación, performance…

En cuanto a su temática existen continuos planteamientos sobre la inmigración, la xenofobia y el racismo, pero normalmente contemplados con reservas, con dramatismo, idealización o con caídas en lo melodramático, como si fueran temas demasiado serios para permitirse ciertas libertades o temor a incurrir en lo políticamente incorrecto. Algo que no ocurre con temas, como la guerra, la corrupción, deshumanización, el consumismo, la incomunicación, las drogas e incluso la temática de la mujer o la violencia de relación o de convivencia, quizá porque, aunque preocupantes, se han superado en cuanto a su consideración social.

Otro tema habitual es la problemática juvenil, pero con una casi reducción a la drogadicción clásica, obviando otros tipos de drogas y muchos otros problemas y comportamientos, como la violencia del neo nazismo, algo tratada, el pasotismo, o el adocenamiento.

De estos nuevos autores podemos destacar, entre otros, a Juan Mayorga, Antonio Onetti, Sergi Belbel, José Ramón Hernández, Luis Miguel González Cruz, Borja Ortiz de Gondra, Itziar Pacual, Rodrigo García, Laila Ripoll, Angélica Lidell, Ignacio García May, Antonio Álamo, Llüisa Cunillé, Juan Carlos Rubio, Raúl Hernández Garrido, Alfonso Plou, Diana de Paco, Pedro Víllora, Carmen Pombero, Gracia Morales y Paco Becerra.

Creo que nos encontramos en un momento prometedor del teatro en cuanto a nuevos autores, que pueden cambiar el teatro actual, sobre todo si les prestan mayor atención los empresarios, tan ajenos al teatro contemporáneo de nuestro país y tan amigos de lo foráneo.

BALKIS MAKEDA por Lilí Muñoz

2011-02-20T20:10:00.004+01:00

Recorrí los recodos lentamente. Entré. Los rocé suavemente. Estremecí. Me estremecí.

Y sucedió. En ese instante.

Fue preciso el asombro.

Era tu cuerpo, menudo y tibio el que giró y en ese giro virtual me dio el aroma, un perfume que ahora descubría.

Giró, dio la espalda, la desnudez desde la espalda, tus caderas, la misma piel, el mismo aroma y el encanto.

Balkis Makeda se abrazaba, trasvasaba su piel a mi costado, subía por mis nalgas.

Tibieza.

Duermevela.

EL PIANO QUE TARAREA DESDE LA ORILLA NUESTRO RÉQUIEM por Mariam Raméntol

2011-02-20T20:10:00.001+01:00

Un pecho de plástico y celofán

imagina a niños fúnebres

con pequeñas bufandas hepáticas,

un deambular de pétalo,

el vientre de una perra

abierto por el falo de esta gran ciudad

y un par de ingles leales al suicidio.

No es mucho imaginar desde la muerte,

cuando la prótesis que nos queda

tan solo sirve para morir un poco más,

para morder más las alas

y para dejarnos golpear por el piano

que aun tararea,

desde el pubis de cada tecla,

nuestro réquiem.

SOBRE MI BLANCO PAPEL, EL MAR NEGRO por Juan José Romero Montesinos-Espartero

2011-02-20T20:08:00.005+01:00

He atado un verde lazo a mi tristeza,
he pintado mis penas de colores,
colgado en una percha mis dolores,
me he embriagado con litros de cerveza.

He gozado de nuevo la belleza
del campo, sus riachuelos y sus flores,
convertido en cenizas mis errores
fundiéndolos en fuego de pureza.

Me he enfundado mi traje de alegría,
del mundo he disfrutado sus amores,
convertido la noche en luz del día.

De repente han surgido mil fulgores,
al ruido de un gran trueno he despertado;
la tinta en mi cuartilla he derramado.

ANOCHECE por Rocío Redondo

2011-02-20T20:08:00.003+01:00

Decae el cuerpo
hasta la ultima fosa
del entendimiento.

Solicito un ápice de luz
para no morder
las paredes de humo
que producen los sueños.

El alma se siente amordazada
en un sótano inmundo,
donde se gasta la paciencia
a la espera de un afecto.

Ausente de color
busco la noche blanca
en la tiniebla de mi desasosiego.

Ingrato crepúsculo el que desconoce la fantasía que nos distancia de la lucidez.

AHORA SIGO CAMINANDO SOLA por Emilce Strucchi

2011-02-20T20:08:00.001+01:00

[…]

Ahora sigo caminando sola, bajo la lluvia. Voy rumbo a la parada de otro colectivo y en este momento, recuerdo un cuento de Poe que leí hace muchos años. Entonces, vuelvo a sentir miedo. [El miedo se parece siempre a la derrota.] El gran sobre está a salvo dentro de mi maletín, pero en cambio yo chorreo agua. El pelo largo y lacio me pesa. Siento la cara tensa. Mi boca, apretada y seca. Es miedo. Es solamente eso. Y aquellas noches de infancia eran de soledad, puedo comprenderlo. De todos modos la casa estaba tibia y muchas veces persistía el olor a bizcochuelo esponjoso de coco. El chocolate caliente era otro consuelo también aunque quemara, porque había que tomárselo así. Sentir cómo bajaba por la tráquea y el esófago. Sentir que caía en el estómago como un carbón encendido. Alimento. ¿Alimento para el alma? Alguna vez iba a terminar aquel dolor. Y decían: comé, comé, no dejes de comer y de crecer fuerte, robusta como un tronco de ombú, no como un roble. La cena temprana, pobre pero opípara. Después, una vez más la oscuridad. El cuarto a solas. El cuarto cuartel, las rejas. Una pieza para una, una pieza de hija única y de ellos (que se escondían detrás de las cortinas). Algunos estaban dentro del placard, justo frente a mi cama, justo frente a mí. Yo sabía que muchas veces me espiaban en silencio y casi sin moverse.

[…]

(Fragmentos de Andar ligero. 2ª edición. Buenos Aires, 2010)

VIVE COMO PIENSAS... por Domingo Martínez

2011-02-20T20:07:00.001+01:00

Vive como piensas o acabarás
pensando como vives.
Vive lo mejor que puedas
piensa lo mejor que sepas
haz lo mejor que puedas
pero hoy
porque hoy será pronto mañana
y el mañana será pronto la eternidad.

ORACIÓN DEL DESESPERADO por Domingo F. Faílde

2011-02-20T20:05:00.002+01:00

Apóstate, Señor, en la esquina más próxima
y asáltame en la noche, mientras duerme
la ciudad y, borracho, yo regreso a mi casa.

Que no tiemble tu mano
al asestar el golpe. Sé limpio,
pues no cabe mayor piedad que un tajo
profesional, certero, fulminante,
sin dar opción al tiempo y sus ardides.

Date, luego, a la fuga
y deja que mi alma muera también conmigo.
La eternidad es tuya: llévate mi cartera
y arroja a la basura mi carné, los papeles,
demasiado profanos y, desde luego, inútiles;
también y, sobre todo, mis poemas, los libros
que escribí. La tristeza,
quédatela, Señor, véndela al peso:
ella es la suma exacta de mi vida.

(De Retrato de heterónimo, 2008)